Philip Seymour Hoffman (23/7/1967-2/2/2014)

Philip Seymour era un hombre con quien yo me quería casar. Talentoso, lindo y gordito: my kind of guy, mostly definitly.
Y aquí quedé viuda antes de lograrlo. Too soon. Veintitrés años sobrio y el patinazo final.
Magnolia es de 1999. Ahí conocí a Anderson y a mi futuro marido. Hace menos de un mes, la agarré empezada en el cable y me quedé pegada, llorando, hasta que terminó a las 3 de la mañana. Cuando se estrenó y la vi en el cine, yo era virgen de semejante peripecia, sin embargo esa escena de la peli me hizo amar a Philip, de modo premonitorio. En 2008, tuve mi propia escena de la película en la que hacés esa llamada (en mi caso, la recibí: me llamaron para preguntarme el estado de las cosas; contesté ahora o nunca; y fue nunca, 'cause shit happens). Tenía razón su personaje: si está en las películas es porque pasa en la realidad.

Santa Chtulu

¡Feliz Nabidad! Aceptale un regalo, si te animás.

[By Amy L. Rawson.]

"Hermano, te estoy hablando", de Jaime Roos

[Para mi malestar decembrino, por los que no están más. "Si vienen a preguntarte, nos fuimos a caminar."]

Las cenizas al viento
se pierden sobre el mar picado,
frente a la misma rambla
donde le tocó crecer.

Los amigos que fueron
esperan el final callados,
a que los últimos restos
se borren del atardecer.

Tiempo atrás se juntaron
los músicos por la tonada,
y hoy nadie duda de nadie
ni nadie canta igual que ayer.

Que cada uno entienda
como aguantarse la tacada,
solo en la cama de un cuarto,
o en brazos de alguna mujer.

Hermano, te estoy hablando,
quizás me puedas oír,
aquí no hay ningún misterio,
no quieras llegar al fin.

Tú diles que los recuerdo,
que lo que quedó detrás
me voy sin averiguarlo,
sus versos me lo dirán.

Si vienen a preguntarte,
nos fuimos a caminar.

Video con yapa:

("Invictus" by) William Ernest Henley

Out of the night that covers me,
Black as the pit from pole to pole,
I thank whatever gods may be
For my unconquerable soul.
In the fell clutch of circumstance
I have not winced nor cried aloud.
Under the bludgeonings of chance
My head is bloody, but unbowed.
Beyond this place of wrath and tears
Looms but the Horror of the shade,
And yet the menace of the years
Finds and shall find me unafraid.
It matters not how strait the gate,
How charged with punishments the scroll,
I am the master of my fate:
I am the captain of my soul.

[En memoria de Madiba (Nelson Rolihlahla Mandela),18/07/1918-5/12/2013.]

"Beso", de Susy Shock

Hoy, orgullo LGBTIQ. Y entonces la Daunes y la Susy leen. Con permiso:


Besarse en los rincones oscuros
besarse frente al rostro del guarda
besarse en la puerta de la Santa Catedral de todas las Canalladas
besarse en la plaza de todas las Repúblicas
(o elegir especialmente aquellas donde todavía te matan por un sodomo y gomorro beso)
besarse delante de la foto del niño que también fui
(y sentir que me hace un guiño para que siga, que no pare, que no interrumpa, porque le gusta ese beso…)
besarse sabiendo que nuestras salivas arrastran besos denegados/ opacados/ apagados/ cercenados/ mutilados/ hambrientos/ que no son solo los nuestros
que tu labios y los míos mientras rajan la tierra la construyen
y hay una historia de besos que el espanto no ha dejado ser
y que por eso te beso
lxs beso
me besás
besaremos
por eso el beso
beso.

[En Relatos en canecalón, Nuevos Tiempos.]

"Gente necesaria", de Hamlet Lima Quintana

Hay gente, que con solo decir una palabra
enciende la ilusión y los rosales,
que con solo sonreír entre los ojos
nos invita a viajar por otras zonas,
nos hace recorrer toda la magia.

Hay gente, que con solo dar la mano
rompe la soledad, pone la mesa,
sirve el puchero, enciende las guirnaldas.
Que con solo empuñar una guitarra
hace una sinfonía de entrecasa.

Hay gente que con solo abrir la boca
llega hasta todos los límites del alma,
alimenta una flor, inventa sueños,
hace cantar el vino en las tinajas
y se queda después, como si nada.

Y uno se va de novio con la vida
desterrando una muerte solitaria,
pues sabe, que a la vuelta de la esquina,
hay gente que es así, tan necesaria.

El normal es nadie

Dice Alfredo Moffat: 
"Normalidad, transgresión y marginación son definiciones de poder. El poder dice: es normal todo lo que es igual a mí; lo distinto es, en primer término, transgresor; si es muy distinto, y no respeta en absoluto mis reglas, lo pongo fuera del sistema y lo convierto en objeto, en cosa descartable, pasible de eliminación.
De modo que en el centro están los normales (aquellos que tienen trabajo o se ubican cerca del poder); en el siguiente anillo, los desocupados, las prostitutas, los artistas, todos aquellos que tienen comercio o algún tipo de intercambio con el centro, a través de un límite permeable, que les permite cierta posibilidad de ida y vuelta; y en el tercer anillo, los que pasaron un límite impermeable: chicos de la calle, mendigos, presos, grupos de alto riesgo, psicóticos, sin techo, parias de todo tipo y pelaje.
(...)
El centro está muerto, porque se burocratiza y no tiene creatividad: el normal es nadie porque precisamente coincide con la norma." 

[Osvaldo Baigorria, Anarquismo trashumante. Crónicas de crotos y linyeras, Buenos Aires: Terramar, col. Utopía Libertaria, 2008, pp. 106 y 108.]

Lou Reed (2/3/1942 - 27/10/2013): You're going to reap just what you sow

Lou se fue de gira. Nos quedamos con su perfecta canción en perfecta versión [lean la bajadita de línea de la BBC]: "Perfect Day":


Just a perfect day
drink Sangria in the park
And then later
when it gets dark, we go home

Just a perfect day
feed animals in the zoo
Then later
a movie, too, and then home

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spend it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on

Just a perfect day
problems all left alone
Weekenders on our own
it's such fun

Just a perfect day
you made me forget myself
I thought I was
someone else, someone good

Oh, it's such a perfect day
I'm glad I spent it with you
Oh, such a perfect day
You just keep me hanging on
You just keep me hanging on

You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow
You're going to reap just what you sow

Dream a Little Dream of Me, versiones

Esta canción perfecta es de 1931, música de Fabian Andre y Wilbur Schwandt, letra perfección de Gus Kahn.

Doris Day, que con esa vos de cristal (o de cuchillo) me teletransporta allá, a mi infancia, a los clásicos de Hollywood en la tele, a mi papá [que de ahí viene el berretín de este post hoy, todo culpa del abuelo de la Escudero]:

Stars shining bright above you
Night breezes seem to whisper "I love you"
Birds singing in the sycamore trees
Dream a little dream of me.

Say nighty-night and kiss me
Just hold me tight and tell me you'll miss me
While I'm alone and blue as can be
Dream a little dream of me.

Stars fading but I linger on, dear
Still craving your kiss
I'm longing to linger till dawn, dear
Just saying this.

Sweet dreams till sunbeams find you
Sweet dreams that leave all worries behind you
But in your dreams whatever they'd be
Dream a little dream of me.

Stars fading but I linger on, dear
Still craving your kiss
I'm longing to linger till dawn, dear
Just saying this.

Sweet dreams till sunbeams find you
Sweet dreams that leave all worries behind you
But in your dreams whatever they'd be
Dream a little dream of me.

Mama Cass + The Mamas and The Papas [la canté como si fuera 1941, como si fuera nueva, dijo]:

Ella & Satchmo:

Unos tipos duros... Blind Guardian:

Y la versión francesa, "Les yeux ouverts", no la pongo porque todas son feas. Tiene que existir una que me guste, pero no ha aparecido aún.

Papúa(s), de Laura Mazzocchi

Cuando niña, falleció un tío en la lejanía, un personaje exótico de la familia (bah, el tío gay escapado). Heredé allí miles de chucherías que solo podían interesar a la única menor de la familia: eu. Entre ellas, calcomanías de lugares turísticos más que exóticos (el tío viajaba). Ahí había calco de Papua New Guinea (pápuanuguini) y yo flasheaba.

Y te viene la Mazz y escribe con dedicatoria dos poemas dos sobre ahí (o sobre eso). Van:

papúa uno

a holden y a la sabrosa volátil

tengo unas estrellas quemadas al borde del cuerpo
y mientras nado, pienso / esto es más que un hilo de océanos /
no alcanzo a medir distancias sólo con el ojo, hace falta algo más
que el cielo allá arriba y la piel debajo:
romper cada palabra para poder entendernos

papúa dos

para los dos, el segundo:

a holden y a la sabrosa volátil

corto, húmedo,
el sol está encima de papúa
y cubre la vigilia de los nativos
a la espera del nirvana.
el viento se estremece eléctrico,
dibuja la hora a cada segundo,
pero algo ensordece las fronteras:
no hay sombras, murmuran los habitantes,
todos con los pies clavados en la orilla
y con la palma de la mano sobre los párpados.
no tienen sombra, no tienen entraña.
qué oasis estos tiempos,
a qué llaman nirvana, pregunta el recién nacido.
romper romper romper: no se pregunta lo que no tiene nombre.
como divo, el sol les quema el horizonte,
y los hace volver una y otra vez a donde alguna vez quisieron estar,
pero es sólo un falso reflejo,
la piel ya no retrocede marcada, isla siempre será.
sin embargo, qué es
querer descubrir la sombra para viajar,
si es que alguna parte del día tiene que oscurecer
mientras el mar se encuentra
en los lugares donde no puede mirar.