miércoles, 26 de diciembre de 2012

"¡Todo era amor!", de Oliverio Girondo

[Para el mar y la mar, es nuestro diciembre deslumbrante... Mientras los tres intercambiábamos mensajes, Larrea arrancaba su programa y leía esto. ¡Cómo no ponerlo!]

¡Todo era amor... amor!
No había nada más que amor.
En todas partes se encontraba amor.
No se podía hablar más que de amor.
Amor pasado por agua, a la vainilla,
amor al portador, amor a plazos.
Amor analizable, analizado.
Amor ultramarino.
Amor ecuestre.
Amor de cartón piedra, amor con leche...
lleno de prevenciones, de preventivos;
lleno de cortocircuitos, de cortapisas.
Amor con una gran M,
con una M mayúscula,
chorreado de merengue,
cubierto de flores blancas...
Amor espermatozoico, esperantista.
Amor desinfectado, amor untuoso...
Amor con sus accesorios, con sus repuestos;
con sus faltas de puntualidad, de ortografía;
con sus interrupciones cardíacas y telefónicas.
Amor que incendia el corazón de los orangutanes,
de los bomberos.
Amor que exalta el canto de las ranas bajo las ramas,
que arranca los botones de los botines,
que se alimenta de encelo y de ensalada.
Amor impostergable y amor impuesto.
Amor incandescente y amor incauto.
Amor indeformable. Amor desnudo.
Amor-amor que es, simplemente, amor.
Amor y amor... ¡y nada más que amor!

martes, 25 de diciembre de 2012

"Carta a un escritor latinoamericano", de Leo Maslíah

Querido escritor latinoamericano:

Hemos venido siguiendo tu carrera durante las últimas décadas y tenemos algo importante que comunicarte. Descontamos que será de provecho no solamente para ti y los tuyos, sino para mantener el sano equilibrio existente dentro del rico espectro de formas, géneros y estilos que articulan el vasto mundo de la literatura. Sabemos que tienes talento, pero ¡cuidado! Utilízalo con tacto. No intentes incursionar en roles que no te han sido asignados. No vanguardices, porque te vamos a boicotear. No vamos a avalar tus inventos. Debes usar tus dones en la tarea de aplicar las técnicas poéticas y narrativas que nuestros escritores consagraron como válidas. Sólo que ellos se valieron de esas herramientas para describir nuestra realidad, y tú debes describir la tuya. Hay por aquí un grupo de intelectuales que asumen, en nombre de toda Europa occidental, la culpa que ella tiene de que en tu país la gente viva mal. Y esta gente necesita documentación. Necesita testimonios directos de las atrocidades que la colonización y el imperialismo, a lo largo de los siglos y a cargo de sucesivas metrópolis, han cometido en tu tierra. Y necesitan que esos testimonios estén bien escritos, para demostrar su tesis de que los latinoamericanos no son criaturas inferiores, anormales bastardos nacidos ilegítimamente del cruce de dos especies no compatibles (la cultura metropolitana y la autóctona con injertos de aquella otra trasplantada desde África por la fuerza). Es solo que el clima tropical los hace ser un poco más remolones, y bueno, en la economía de mercado el que no se apura va al muere. Así que tratá de escribir bien, idiota.[1] Escribí cosas que nosotros podamos entender. Color local sí, podés ponerle todo lo que quieras, giros idiomáticos característicos, voces indígenas, porque ya sabés eso de “pinta tu aldea y pintarás el mundo”. Pero pintalo con el pincel que nosotros te damos. Sólo así te vamos a sacar buena crítica en “Le Monde” y en “Cambio 16”. Sí escribís cosas raras, nosotros no nos vamos a esforzar en lo mas mínimo por descifrarlas, y tus coterráneos, aunque les vean cualidades, igual van a hacer la vista gorda ante ellas y van a desconfiar, porque no van a estar seguros de que son buenas, a menos que nosotros así lo decretemos.[2] Te lo advertimos de nuevo: portate bien. Tenés que ser la voz de la conciencia culpable de Europa. Si nos hacés caso, te prometemos para siempre un lugar allá abajo en nuestra lista de los más vendidos, y te vamos a pasear de una ciudad a otra del primer mundo, para que des charlas sobre tu literatura y las desgracias de tu gente. Y en las revistas literarias europeas van a salir artículos sobre vos, escritos por nosotros. Reservá tu ejemplar con anticipación.

Firmado: Asociación de Críticos Literarios de Europa y Tribunal de Geopolítica Literaria

[1] A veces solemos recompensar estos esfuerzos con el premio Nobel.
[2] Hay una sola excepción; un único permiso ha sido expedido a un escritor de tu subcontinente, habilitándolo a ingresar en lo que llamamos “literatura universal” (o literatura en serio, o gran literatura): Jorge Luis Borges. Pero te confiamos secretamente que eso se debe a que para nosotros él es inglés.

[Me lo pasa mi hermanito Sago, responsable de que yo conozca a Masliah desde tempranísima edad.]

Asturiana, chiste de

Tres hombres de diferentes lugares de España se casan.
El primer hombre se casa con una madrileña.
El día después de la boda, le dijo que tenía que lavar los platos y que la casa tenía que estar súper limpia, cada día. Al hombre le costó ver mejoras en la casa, por un par de días. Pero para el tercer día la casa ya estaba reluciente y los platos limpios y guardados.

El segundo hombre se casó con una mujer de Andalucía.
El día después de la boda le dio órdenes de limpiar la casa a fondo, lavar los platos y cocinar bien. El primer día el hombre no vio ningún resultado, pero al día siguiente la mujer fue mejorando. Al tercer día, el hombre ya empezó a ver la casa súper limpia, los platos limpios y colocados en su sitio y un gran banquete en la mesa como cena.

El tercer hombre se casó con una mujer asturiana.
El día después de la boda le ordenó que la casa estuviera siempre impecable, los platos limpios y colocados en su sitio, la ropa lavada, doblada y planchada, y la mesa puesta y la comida lista esperándolo cada día, cuando él llegara de trabajar. El primer día él no vio nada. El segundo día, tampoco vio nada. Para el tercer día, la hinchazón del ojo ya se le fue bajando y pudo ver un poco más por el ojo izquierdo, y el brazo ya no le dolía tanto y pudo prepararse un bocado él solito y vaciar el lavavajillas.

[Mis antepasados son asturianos y cuando lo saco a colación en una charla, me preguntan cuál es la característica saliente (el estereotipo, bah), pero no lo sé,  y nadie lo sabe. Wikipedia todo lo puede y aparece esto. De ahí a los chistes de asturianxs, un paso.]

lunes, 24 de diciembre de 2012

¡Feliz Nabidad! II ("White Wine In The Sun", by Tim Minchin)

Con las variaciones del caso, esto es la Navidad para mí y por ahora está estallada, así que la grincheamos... ¡pero con onda!



I really like Christmas
It's sentimental, I know, but I just really like it
I am hardly religious
I'd rather break bread with Dawkins than Desmond Tutu, to be honest

And yes, I have all of the usual objections to consumerism
The commercialisation of an ancient religion
And the westernisation of a dead Palestinian
Press-ganged into selling PlayStations and beer
But I still really like it

I'm looking forward to Christmas
Though I'm not expecting a visit from Jesus

I'll be seeing my dad
My brother and sisters, my gran and my mum
They'll be drinking white wine in the sun
I'll be seeing my dad
My sisters and brother, my gran and my mum
They'll be drinking white wine in the sun

I don't go for ancient wisdom
I don't believe just 'cos ideas are tenacious it means they are worthy
I get freaked out by churches
Some of the hymns that they sing have nice chords but the lyrics are dodgy

And yes I have all of the usual objections to the miseducation of children
Who in tax exempt institutions are taught to externalise blame
And to feel ashamed and to judge things as plain right and wrong
But I quite like the songs

I'm not expecting big presents
The old combination of socks, jocks, and chocolates is just fine by me

Cos I'll be seeing my dad
My brother and sisters, my gran and my mum
They'll be drinking white wine in the sun
I'll be seeing my dad
My brother and sisters, my gran and my mum
They'll be drinking white wine in the sun

And you, my baby girl
My jetlagged infant daughter
You'll be handed round the room
Like a puppy at a primary school
And you won't understand
But you will learn one day
That wherever you are and whatever you face
These are the people who'll make you feel safe in this world
My sweet blue-eyed girl

And if, my baby girl
When you're twenty-one or thirty-one
And Christmas comes around
And you find yourself nine thousand miles from home
You'll know what ever comes

Your brothers and sisters and me and your mum
Will be waiting for you in the sun
Whenever you come
Your brothers and sisters, your aunts and your uncles
Your grandparents, cousins, and me and your mum
We'll be waiting for you in the sun
Drinking white wine in the sun
Darling when Christmas comes
We'll be waiting for you in the sun
Drinking white wine in the sun
Waiting for you in the sun
Waiting for you

Waiting

I really like Christmas
It's sentimental, I know

¡Feliz Nabidad! I















Querido Santa:
¿Por qué todos mis juguetes dicen "Hecho en China"? Imagino que ni vos podés abstenerte de la tentación del trabajo esclavo. Oink, oink, para vos, cerdo capitalista.
Josh

[Se desconoce la fuente, viene de FB. Se agradece el dato.]

miércoles, 19 de diciembre de 2012

"Ellos rompen el mundo", de Boris Vian

Ellos rompen el mundo
En pequeños trocitos
Ellos rompen el mundo
A golpe de martillito
Pero a mí me da lo mismo
Me da lo mismo
Bastante queda para mí
Me queda bastante
Me basta con amar
Una plumita azul
Un camino de arena
Y un pájaro perezoso
Me basta con amar
Una delgada brizna de hierba
Una gota de rocío
Y un grillo del monte
Ellos pueden romper el mundo
En pequeños trocitos
Bastante queda para mí
Me queda bastante
Tendré siempre un poco de aire
Un hilillo de vida
En el ojo algo de luz
Y el viento en las ortigas
E incluso, e incluso
Si me meten en la cárcel
Bastante queda para mí
Me queda bastante
Me basta con amar
Esta piedra pulida
Estos ganchos de hierro
Donde queda un poco de sangre
La quiero y la quiero
A la tabla de mi cama dura
Al jergón y a la armadura
Y el polvo en el sol
Me gusta el ventanillo abierto
Y los hombres que entran
Que avanzan, que me llevan
De nuevo a la vida del mundo
Y a encontrar el color
Me gustan esos largos montantes
Ese cuchillo triangular
Esos señores negramente vestidos
Es mi día y estoy orgulloso
Lo quiero y me gusta
Esa panera llena de ruido
Donde poso mi cabeza
Oh, sí, la quiero convencido
Me basta con amar
Una briznita de hierba
Una gota de rocío
Un amor de pájaro perezoso
Ellos rompen el mundo
Con sus pesados martillos
Bastante queda para mí
Queda bastante, corazón mío.

jueves, 22 de noviembre de 2012

"Descontrolado", de Jóvenes Pordioseros

A la final todos cantan igual, los ¿rockers? argentos: Pity, Coty o los JP... Pero ni importa, ¿no?


No me arrepiento de haber venido hasta acá,
de haber viajado una hora, para volverte a ver.
Y si estoy solo, voy escuchando tu voz,
puedo dejar muchas cosas, para volverte a ver.

Y cuando llega la noche, me late el corazón.
Y cuando llega esa noche...

Y te quiero, no me preguntes por qué,
puedo dejar muchas cosas, para volverte a ver.
Descontrolado, yo no te quiero perder,
no me conformo con verte solo una vez al mes.

Y cuando llega la noche, me late el corazón.
Y cuando llega esa noche... rock and roll!

Y cuando llega la noche, me late el corazón,
y cuando llega esa noche...

No me arrepiento de haber venido hasta acá,
de haber viajado una hora para volverte a ver.
Yo no te miento, siempre dije la verdad,
pueden pasarme mil cosas, pero yo sigo igual.

Y cuando llega la noche, me late el corazón,
y cuando llega esa noche...

domingo, 18 de noviembre de 2012

"Borjamari", de Hechos Contra el Decoro

Los mucaquitos de HCD son un encanto. De su primer disco Rabiamuffin:


O.N.G's, ¿O.N... qué?

Joven tolerante y bastante progre
Tiene un poncho de lana es de una O.N.G.
Borjamari.
Se las da de listín, él no es como los demás
Tiene paz interior y la pasta de papá
Borjamari.
Pide el 0'7, va a la universidad
Aunque es triste pedir, él odia molestar
Borjamari.
Un día ya ves tú, de esos tontos y tal,
A unos tercermundistas se le ocurrió salvar
Qué valiente!

O.N.G's, ¿O.N... qué? 

Y cruzó al África en el yate de papá
Y como Perales le llamó Libertad
Qué sensible!
Y así, lleno de amor, tras los mares cruzar
Con sus propios ojos vio a un pobre de verdad
Y le gustaba.
Se acercó despacio y lleno de bondad
Le preguntó que en qué le podía ayudar
En qué hora.
Pues mira, ya que estás, vas a darme el reloj
la cartera y el poncho, si no quieres cobrar
Qué extremista! 

Sin duda nuestro caritativo amigo tuvo la mala suerte de establecer
su primer contacto con un pobre malo, posiblemente simpatizante de
alguna banda armada y que además ignoraba por completo que el hijo rebelde de un rico primermundista no es en realidad un rico primermundista, ya que sólo hace uso de sus privilegios cuando le es estrictamente necesario y además pide limosna en el primer mundo para ayudar a los pobres negritos. 

Borjamari siguió su dura aventura
Y en un pueblo perdido con sus huesos fue a dar
Qué experiencia!
Y llevó el mensaje del 0'7
Y contó como estuvo acampado en un parque
Y era un héroe 
Y pudo comprobar con gran perplejidad
Que en el pueblucho aquel no entendían de na
Y se reían
Ji,ji,ji, ja,ja,ja qué gordito que estás
Con tu 0'7 me podría hacer yo
Un buen guiso. 

Queridito papita de Borjamari:
por la presente le queremos agradecer el 0'7 que nos hizo llegar en forma de hijo, y sin más le devolvemos el poncho de lana, el libro y las gafas, pues no sabemos muy bien que hacer con ello.
Sin más, se despiden de usted agradecidos, 
los africanitos

[El 0'7 es el formulario para desgrabar impuestos con donaciones.]

sábado, 17 de noviembre de 2012

To shore

"But now when I ponder the whole thing as a grownup I think of it more as Aunt Hattie's miracle. I think when Frank and Caroline died, something in Hattie died too. It must take all your energy just to put one foot in front of the other when you're walking around dead. Then, when this mysterious man appeared on the beach, he saw something alive in her, and when she saw him, she saw it, too, and she clung to that little piece of life even after he disappeared, like someone desperatly hanging on to a branch over a raging river, hanging  on and hanging on and hanging on until they can finally pull themselves to shore."

Polly Horvath, The Trolls, New York, Farrar Strauss Giroux, 1999.

martes, 13 de noviembre de 2012

De la causa de los monstruos, de Ambroise Paré

Desde el lunes pasado, la biblioteca de mi padre entró en mi biblioteca definitivamente. Revisando, limpiando, aparecen cosas. Hojeo cada libro, para sacudirle un poco el polvo. Unos de ellos muestra dibujitos adentro: El humor absurdo. Antología ilustrada*. Vuelvo a pasar las hojas despacio, para ver aquello, y aparecen, además, ahí mismo, dos viejos boletos de colectivos, con lindos números (los guardaba mi papá, los guardaba yo, manías heredadas). El libro está plagado de boletos, capicúas algunos, marcando diferentes autores.
 Todo tiene que ver con todo. ¿Qué es el bidujito? ¡Pues un perro con cabeza de volátil!  De un fragmento de De la causa de los monstruos, de Ambroise Paré (1509-1590, médico): "Des monstres, des prodiges, des voyages".




* AA.VV., El humor absurdo, Buenos Aires, Brújula, 1967, p. 31. Colección Breviarios de Información Literaria, selección y notas de Eduardo Stilman.

lunes, 5 de noviembre de 2012

“Enter Sandman”, by Metallica [con trampa]

Acá usté encontraría el video o la letra o algo que una servidora escribiría. Pero es inútil, DJ Vago ya lo hizo mejor.
Pasen y lean y vean y escuchen. Click.
¡Te amamos, Vago! We're not worthy!

domingo, 4 de noviembre de 2012

"El infierno está encantador esta noche", de Patricio Rey y sus Redonditos de Ricota



¿Son por acaso ustedes, hoy, un público respetable?
¿Pueden acaso beber el vino por ustedes envasado?
¿Puede alguien decirme "Me voy a comer tu dolor"?
¿Y repetirme "Te voy a salvar esta noche"?

Que el infierno está encantador
este infierno está embriagador.
Esta noche está encantador,
tu infierno está encantador... ¡esta noche!

¿Por qué no te dejás de pensar
en labios que besan frío?
Para cerrar un ojo y ver
cuántos cuernos tiene el diablo.
¿Puede alguien decirme "Me voy a comer tu dolor"?
¿Y repetirme "Te voy a salvar esta noche"?

miércoles, 31 de octubre de 2012

"La prima vez", por The New World Renaissance Band

De la banda de sonido de Pina de Wim Wenders, la vocetita de Owain Phyfe (que se fue de gira este mismo año), haciendo cancioncita tradicional sefaradí (a mí me sonaba ladino, estaba cerca):



La prima vez ke te vidi
De tuz ojos me 'namori.
D'akel momento te ami
Fin a la tomba te amare.
Aserkate mi kerida
Salvadora de mi vida.
Descubrite i avlame
Sekretos de la tu vida.

domingo, 28 de octubre de 2012

"Video Killed the Radio Star", by The Wrong Trousers

Conocía el cover de un compilado que tenemos en el barco. Píscica supo quiénes eran y me pasó el video de esta banda copante (¡aguanten las streets performances, comme ici y like here!):


Juraría que le nombre viene de acá:

"Las ciudades escondidas 2", de Italo Calvino

Pensando en lo que es infierno y lo que no lo es (en quién sí y quién no es), dije esto. Y la respuesta fue el recuerdo de Raísa, la ciudad que esconde otra ciudad:

La vida no es feliz en Raísa. En las calles la gente camina torciéndose las manos, regaña a los niños que lloran, se apoya en los parapetos del río con las sienes entre los puños, por la mañana despierta de un mal sueño para empezar otro. En los talleres donde a cada rato alguien se machaca los dedos con el martillo o se pincha con la aguja, o mira torcidas columnas de números en los libros de los comerciantes y los banqueros, o tiene delante las filas de vasos sobre el zinc de las tabernas, menos mal que las cabezas gachas te ahorran miradas torvas. Dentro de las casas es peor, y no hace falta entrar para saberlo: en verano sale por las ventanas el estruendo de las peleas y los platos rotos.

Y sin embargo en Raísa hay en todo momento un niño que desde una ventana ríe a un perro que ha saltado a un cobertizo para comer un poco de polenta que ha dejado caer un albañil que desde lo alto del andamio exclama: "¡Prenda mía, déjame probar!" a una joven posadera que levanta bajo la pérgola un plato de guiso, contenta de servirlo al paragüero que festeja un buen negocio, una sombrilla de encaje blanco que ha comprado para pavonearse en las carreras una gran señora, enamorada de un oficial que le ha sonreído al saltar la última valla, feliz él pero más feliz todavía su caballo que volaba sobre obstáculos viendo volar en el cielo a un francolín, pájaro feliz liberado de la jaula por un pintor feliz de haberlo pintado pluma por pluma, salpicado de rojo y amarillo, en la miniatura de aquel libro en el que el filósofo dice: "También en Raísa, ciudad triste, corre un hilo invisible que une por un instante un ser vivo con otro y se destruye, después vuelve a tenderse entre puntos en movimiento dibujando nuevas, rápidas figuras de modo que en cada segundo la ciudad infeliz contiene una ciudad feliz que ni siquiera sabe que existe".

En Las ciudades invisibles – 1972
Siruela, Madrid, 2000. 

jueves, 18 de octubre de 2012

"Graceland", by Paul Simon

Todo tiene que ver con todo. Y así llegamos a Graceland. Disco iniciático. Mundo melomanía. Mundo viaje. Mundo distancia.
"Is like a window in your heart
And everybody sees you're blown apart".
¿Cuál será nuestra tierra de gracia? Tal vez no es esta.


The Mississippi delta was shining
Like a national guitar
I am following the river
Down the highway
Through the cradle of the civil war
I'm going to Graceland
Graceland
In Memphis, Tennessee
I'm going to Graceland
Poor boys and pilgrims with families
And we are going to Graceland
My traveling companion is nine years old
He is the child of my first marriage
But I've reason to believe
We both will be received
In Graceland

She comes back to tell me she's gone
As if I didn't know that
As if I didn't know my own bed
As if I'd never noticed
The way she brushed her hair from her forehead
And she said losing love
Is like a window in your heart
Everybody sees you're blown apart
Everybody sees the wind blow
I'm going to Graceland
Memphis, Tennessee
I'm going to Graceland
Poor boys and pilgrims with families
And we are going to Graceland

And my traveling companions
Are ghosts and empty sockets
I'm looking at ghosts and empties
But I've reason to believe
We all will be received
In Graceland

There is a girl in New York City
Who calls herself the human trampoline
And sometimes when I'm falling, flying
Or tumbling in turmoil I say
Oh, so this is what she means
She means we're bouncing into Graceland
And I see losing love
Is like a window in your heart
And everybody sees you're blown apart
Everybody feels the wind blow

In Graceland, in Graceland
I'm going to Graceland
For reasons I cannot explain
There's some part of me wants to see
Graceland
And I may be advised to defend
Every love, every ending
Or maybe there's no obligations now
Maybe I've a reason to believe
We all will be received
In Graceland

In Graceland, in Graceland, Graceland
I'm going to Graceland

martes, 9 de octubre de 2012

"Harvest Moon" by Cassandra Wilson

Conocí Rosario el sábado. Viaje maravilloso con gente maravillosa. Conocí un par de personas de excepción, entre los grillitos del Paraná, y esta canción me acompañó de vuelta en el bus, para que la pena de que hubiera que separarse fuera más pequeña. Ensueños de música, grabados, fotos, museos, halos; moverse.
Esta canción también fue mi banda de sonido de fin de vacaciones en Vittória (SE), na orla marina, larga caminata con barcos fantasma.
Con los headphones se escuchan mejor los grillis:

jueves, 20 de septiembre de 2012

"Guernica", versiones

Conocí el cuadro de Picasso, cuando era chiquita, a través del chiste de Quino [se consigue en la edición de De la Flor de Humano se nace]. Flashié siempre con el gestito que la doña le hace a la empleada doméstica, ese revoleo displicente de manos:






















Cuando apareció este chiste de Daniel Paz, me acordé del otro y se armó el post:














Alabados sean Pablo, Salvador y Daniel, que nos ayudan a tragar el mundo.

viernes, 31 de agosto de 2012

Acordeón, versiones

Me gusta el acordeón; si tiene acordeón, garpa.

Celso Piña ft. Blanquito Man, "El tren":


Gieco haciendo "Kilómetro 11", de Aguer y Cocomarola, en De Usuhaia a La Quiaca, disco maravilla:


Una temporadita en Brasil también te hace apreciar estas cosas: Gusttavo Lima (e voce) haciendo "Balada (Tche Tcherere Tche Tche)":


Les Negresses Vertes, con "Zobi, la mouche", de mis favoritas de mi colección de street performances:


Las Lulu and the Lampshades, haciendo "Something New", también en la yeca, y tocando el cosito ese, que no es acordeón, pero que es de viento y teclas también, la melódica:


Y colado un bandoneón de Dino Saluzzi, que garpa tanto como su primito el acordeón,  en "Hi Lili, hi lo", de Rickie Lee Jones (@Pop Pop):


Relodeamos con un Carlos Vives, alto vallenato: "La gota fría", a ver si te podés quedar quieto escuchando esto...


jueves, 23 de agosto de 2012

"El amor difícil", de Luis García Montero y Luis Fernández

Abriendo el disco Reencuentros, Martín Vaamonde recita letra de LGM con música de LF:
Click acá.

Quizá tú no me viste,
quizá nadie me viese tan perdido, 
tan frío en esta esquina.
Pero el viento pensó que yo era piedra 
y quiso con mi cuerpo deshacerse. 
Si pudiera encontrarte, 
quizá, si te encontrase,
yo sabría explicarme contigo. 
Pero bares abiertos y cerrados, 
calles de noche y día, 
estaciones sin público, 
barrios enteros con su gente,
luces, teléfonos, pasillos y esta esquina, 
nada saben de ti. 
Y cuando el viento quiere destruirse 
me busca por la puerta de tu casa. 
Yo le repito al viento 
que si al fin te encontrase, 
que si tú aparecieses,
yo sabría explicarme contigo.

sábado, 11 de agosto de 2012

"I Mean You (Stickball)", by Thelonious Monk

Llueve. Día Monk.
Amo esta canción porque la conocía en otra versión, cantadita, y cuando la escuché en Straight, No Chaser, y mi cerebro cover girl la reconoció, llegué al Nirvana. [Hoy todo tiene que ver con todo: Alberto, Alberto, Aldo, el Nirvana y el Samsara; las polaridades de la Guestalt, todo.]  Una vez, les pedí a mis superamigos que me la tocaran al piano: me miraron con cara de "¿no quiere nada más la señorita?". Es que suena tan fácil en manos de Mr. T.


viernes, 6 de julio de 2012

"La puerta", by Gilda

Por una variedad de motivos (diferentes en cada caso) y para diversos usos, cancioncita-yunque dedicada a Lau, Lean, Leo, Sandy, Javi, Nico, Vero, Diana y Seb:

martes, 5 de junio de 2012

"Se me escapan las palabras", de Concha Buika


Se me escapan las palabras,
se me van al aire,
cada vez que grito que no puedo más.

Que se me escapan las palabras
se me van al aire
cada vez hablo con la libertad.

Ay, se me escapan,
se elevan en el aire,
se enredan con el aire,
se pierden en el aire,
como los años que marchan lentamente
sin querer avisarme.

Ay, se me escapan,
se elevan en el aire,
se trenzan con el aire,
se esfuman en el aire.
Ay, como el humo que me meto en el cuerpo
pa' poder olvidarle.

No es el viento el que se lleva lo que es cierto.
No es el viento,
ay, no es el viento.
Es la palabra que se marcha
porque a veces no sé cómo defender
ay, lo que yo siento.

Se me escapan,
se me van al aire,
como se va el recuerdo de lo que ya perdí.

Se me escapan
se me van al aire,
se mezclan con las voces de los que ya se han ido.

Se me escapan,
se me van al aire,
se enredan y se mezclan con los años perdidos.

Se me escapan
se me van al aire,
y yo siempre rabiosa por lo que no he...

jueves, 31 de mayo de 2012

"I Won't Grow Up", by Rickie Lee Jones


La canción es del musical Peter Pan. La escuché por primera vez en uno de los shows de Nacho del San Nicolás de Olivos. Era una incrustación suya al texto original (siempre metía alguna y siempre me gustaban) y ni siquiera me acuerdo qué obra era. Unos años más tarde, me hicieron conocer a Rickie Lee con las palabras mágicas: "Fue novia de Tom Waits". Say no more. Morí con Pop pop (vaya muestra acá y una de yapa). 
Imagine solito, usté lector, por qué pongo la canción.


I won't grow up
I don't wanna go to school
Just to learn to be a puppet
And recite a silly rule

If growing up means it would be
Beneath my dignity to climb a tree
I won't grow up, won't grow up, won't grow up
Not me.

I won't grow up
I don't wanna wear a tie
Or a serious expression
In the middle of July

And if it means that I must prepare
To shoulder burdens with a worried air
I'll never grow up, won't grow up, never grow up
So there

Never gonna be a man
I won't!
Like to see somebody try
And make me!
Anyone who wants to try
And make me turn into a man
Catch me if you can

I won't grow up
I don't wanna wear a tie
Or a serious expression
To try to act just like a guy

'Cause growing up's awfuller than
All of the awful things that's ever been
I won't grow up, won't grow up, won't grow up
Again

Growing up's awfuller than
All of the awful thing that's ever been
I won't grow up, never grow up, won't grow up
Again.
Not me.
Not I.

lunes, 28 de mayo de 2012

"Against All Odds (Take a Look at Me Now)"

Tema de Phill Collins, versión de The Postal Service, para la peli Wicker Park:

How can I just let you walk away,
just let you leave without a trace
When I stand here taking every breath with you, ooh
You're the only one who really knew me at all

How can you just walk away from me,
when all I can do is watch you leave
Cos we've shared the laughter and the pain,
and even shared the tears
You're the only one who really knew me at all

So take a look at me now,
'cos there's just an empty space
And there's nothing left here to remind me,
just the memory of your face
Take a look at me now,
'cos there's just an empty space
And you coming back to me
is against all odds and that's what I've got to face

I wish I could just make you turn around,
turn around and see me cry
There's so much I need to say to you,
so many reasons why
You're the only one who really knew me at all

So take a look at me now,
'cos there's just an empty space
And there's nothing left here to remind me,
just the memory of your face
Take a look at me now,
'cos there's just an empty space
But to wait for you,
well that's all I can do and that's what I've got to face
Take a good look at me now,
'cos I'll still be standing here
And you coming back to me is against all odds
That's the chance I've got to take, oh, oho

Just take a look at me now

sábado, 19 de mayo de 2012

"Music is the best"



"Information is not knowledge. Knowledge is not wisdom. Wisdom is not truth. Truth is not beauty. Beauty is not love. Love is not music. Music is the best!"

["Información no es conocimiento. Conocimiento no es sabiduría. Sabiduría no es verdad. Verdad no es belleza. Belleza no es amor. Amor no es música. ¡Música es lo mejor!"]

Frank Zappa, Joe's Garage

[Gracias, Leandro Donozo por la increíble charla sobre música y por la cita. Y gracias por pasarme el video y el dato exacto: minuto 2:26]


jueves, 5 de abril de 2012

"Feo, el patito", de Andrés Sobico

En homenaje a Gustavo Roldán, va cuento de Sobico:

Con sus patitas ya sangrantes de tanto caminar, Patito Feo se sentía en el centro de la oscuridad de esa noche, buscó refugio bajo una planta de cardo, al borde de una laguna que olía como el interior de un surubí. Había huido durante horas: tan ancha y alta había sido la discriminación recibida de los que se decían sus hermanitos.
—Buenas noches… —escuchó sobresaltado; era una voz extraña, cascada y joven a la vez.
Patito no contestó, tratando de pasar desapercibido. ¿Debía responder o hacer como que no existía?
—Buenas noches… —repitió la voz a su lado—. Sé que estás ahí, aunque no te veo, porque se escucha tu continuo lloriqueo lamentoso.
Patito se quedó patitieso. ¿Debía insistir en su mudez? Si él hablaba, ¿el dueño de esa voz podría saber dónde estaba y así comérselo de un solo bocado? ¿O hacerle algo peor aún?
La noche era negra como la pupila del ojo de un águila, y tan amenazadora como eso la sentía Patito, que nunca se había acostumbrado a tener miedo a pesar de la vida que había llevado.
—Se que sos un patito porque sollozás cuaqueantemente; yo me llamo Roldín y soy un sapito. ¿Vos cómo te llamás?
Al darse cuenta de que, a pesar de su voz grave, el que estaba ahí a su lado era un sapo chiquito como él, se animó a hablar:
—Feo —dijo.
—Pero yo te pregunté tu nombre: yo me llamo Roldín; vos, ¿como te llamás?
—Yo me llamo Feo.
—¡Pero eso no es un nombre! —insistió Roldín.
—No sé si será un nombre o no, pero a mí me llaman así desde que nací.
—Mirá… —dijo el sapito, aunque aún no se veía nada— … en cuanto amanezca y podamos vernos las caras, yo te voy a poner un nombre adecuado. Yo te pondría Roldín, que es un lindo nombre, pero ese ya lo tengo yo y es justo para mi cara. Sé que los batracios somos bastante exóticos, nunca nos despeinamos ni desplumamos, y tenemos ojos muy interesantes… porque eso me dice siempre mi mamá, además de inculcarme que nadie es feo si tiene un alma buena.
Así que se pusieron hombro con ala y esperaron a que amanezca, mientras dormitaban un poco.
El primer rayo de sol despertó y deslumbró a Roldín. Con curiosidad enseguida miró a su lado y, al ver la cara de Patito, que seguía durmiendo agotado por la caminata, lo primero que pensó fue que, visto así, dormido y un poquito babeado, el nombre de “Feo” le cabía a la perfección.
Así que deseó que tuviera un alma muuuy buena.
Decidió no mencionar lo del nombre, hasta que tuviera algo lindo que decir.
Luego lo despertó con suavidad tocándole la cabeza; Patito, sobresaltado, abrió sus ojos y protegió su cabeza con las alitas:
—¡No me peguen, soy Feo!
El sapito lo tranquilizó:
—¡Soy yo, Roldín! ¡Choque esos cinco! —mientras le tomaba la punta de una ala y se la sacudía amistosamente.
Después el sapito se desperezó y, diciendo “¡Al agua pato!”, de un salto se pegó un chapuzón en la pacífica laguna, que ese amanecer brillaba como el lomo de una piraña sujeta a una vaca que rumiaba.
Cuando Roldín salió del agua vivificado y lustroso, Feo seguía allí, temblando un poquito.
—¿Temblás de frío o de miedo?
En vez de contestarle, Patito agitó su pecho y le dijo:
—Yo soy capaz de temblar por catorce razones diferentes, y eso sin contar la posibilidad de combinarlas entre ellas.
El sapito se quedó mirándolo, hizo un silencio reflexivo y luego dijo:
—¡En eso se ve que sos bueno!
Roldi y Patito crecieron juntos y lo pasaban muy bien; vivieron mil y una peripecias, aunque de la cuatrocientos veinte y de la novecientos noventa y ocho mejor no hablar. Feo fue perdiendo esa capacidad de temblar por tantas causas diferentes, y a cambio se fue haciendo cada día más cisne.
Hasta que, un día, se despertó y ya era un cisne hecho y derecho, si es que esos patos sinuosos, agrandados, pretenciosos y engrupidos tienen algo de derecho.
Ya de grande, el ex-patito feo nunca olvidó a su amigo Roldín, y jamás discriminó a ningún batracio, a pesar que le parecían tan, pero tan feos.

martes, 3 de abril de 2012

"Bendición de dragón" / "Maldición de Dragón", de Gustavo Roldán

Gustavo Roldán (1935-2012)

"Bendición de Dragón"


Que las lluvias que te mojen sean suaves y cálidas.
Que el viento llegue lleno del perfume de las flores.
Que los ríos te sean propicios y corran para el lado que quieras navegar.
Que las nubes cubran el sol cuando estés solo en el desierto.
Que los desiertos se llenen de árboles cuando los quieras atravesar. O que encuentres esas plantas mágicas que guardan en su raíz el agua que hace falta.
Que el frío y la nieve lleguen cuando estés en una cueva tibia.
Que nunca te falte el fuego.
Que nunca te falte el agua.
Que nunca te falte el amor.
Tal vez el fuego se pueda prender.
Tal vez el agua pueda caer del cielo.
Si te falta el amor, no hay agua ni fuego que alcancen para seguir viviendo.

"Maldición de Dragón"
Que tengas comida hasta estar harto todos los días de tu vida. Y que vivas muchos años. Que nunca te falten ni el agua ni la luz. Que los senderos sean suaves cuando los camines. Que las espinas se aparten de tu lado. Que tus enemigos te dejen pasar sin atacarte. Que ningún dolor te hiera en el costado. Que nadie te lastime a traición. Que nadie te ofenda ni siquiera con un gesto. Que tengas todo lo que se pueda desear, por largos, larguísimos años.
Pero que te falte el amor.

[En Dragón, Buenos Aires: Sudamericana, 1997.]

domingo, 25 de marzo de 2012

"Como la cigarra", by Mercedes Sosa

La voz de Mercedes es demasiado. De hecho, busqué la versión original de María Elena Walsh, pero me gusta menos, porque tiene una arreglito medio chongo de fondo. Aunque la voz de Marielena es voz fundante, es vida, en mi historia.

sábado, 24 de marzo de 2012

Hijxs Nietxs Hermanxs

36 años del golpe del 76, dictadura cívico-militar, que se morfó 30.000 desaparecidos y 500 niños y niñas desaparecidos vivos, robados, apropiados, apareciendo.

Escritas para ellos, estas canciones:

"Sólo vos", de Liliana Felipe:


"Victoria Clara", de la Bersuit:


"Yo soy Juan", de León Gieco

"Angelitos", de José Carbajal, el Sabalero

Vea esta entrada también.

"MRDRCHAIN", by Ondrej Svadlena

Otra genialidad hecha corto,  no disponible online, así que va solo el teaser. El resto se lo imaginan o lo miran por I-Sat cuando lo vuelvan a pasar.



miércoles, 21 de marzo de 2012

"El haitiano", de Sandra Siemens

Y Sandra dice, en el Día de la Poesía:


Y qué va a pasar con usted.
Creo que voy a morir, dice el haitiano.
Si rebobinara la cinta podría imprimirle otra frase a ese mismo tono.
Y qué va a pasar con usted.
Creo que voy a quedarme afuera, parado, hasta empaparme bien de lluvia.
Y qué va a pasar.
Creo que tiene que llover.
Qué.
Creo que tiene que llover. Que hace años que no llueve. Creo que hace años que no muero. Creo que voy a morir porque hace años que no llueve y ya no va quedando nada para comer.
Qué va a pasar con usted.
Creo que voy a llover porque hace años que no como y ya no va quedando nada para morir.
Rebobino.
Cuánto cuesta su muerte, haitiano. Cuánto de leche, cuánto de arroz, cuánto de azúcar. ¿No puede usted cortar caña para morir después, más tarde?
No puedo. No se puede.
¿Puede usted calcular cuánto de arroz cuesta su muerte? ¿Puede calcular con exactitud cuántos platos al mes cuesta su muerte? ¿Sabría decir si su muerte cuesta la misma cantidad de arroz que la de un ceilandés o la de un peruano o la de un mapuche? Qué va a pasar con usted.
Creo que voy a morir. Creo que tiene que llover. No sólo lluvia tiene que llover.Tiene que llover de todo porque ya no va quedando nada para morir y tengo que comer y no se puede ir a cortar caña.
Rebobino. Qué expresión tiene la cara del haitiano que dice que cree que va a morir.
Expresa seguridad. Sus ojos, su boca, su nariz expresan seguridad en lo que dicen.
Habla parco. Naturalmente. Con la certeza absoluta que le concede la experiencia, dice lo que va a suceder. Dice que cree que va a morir con la misma naturalidad que podría decir que cree que va a llover.
Por qué.
Porque ya no va quedando nada. No alcanzan los platos de arroz para cubrir el costo de mi lluvia. Porque ya es vieja mi lluvia y cansada, que cuesta dos platos menos que un peruano o un vaso de leche más que un ceilandés, más o menos como un mapuche.
¿Es indefectible?
El haitiano mira el vacío. Se queda pensando. Cuánto hace que no muere. Hace cuánto que no muere y tiene que comer porque ya no va quedando nada para llover.
No contesta el haitiano.
Entonces, qué va a pasar con usted.
Creo que voy a morir.
¿Notará alguien la lluvia? ¿Cuánta lluvia tendría que caer para que alguien notara que ha llovido usted? ¿Tiene sentido que usted coma porque ya no va quedando nada para morir y tenga que llover indefectiblemente? ¿Cree que alguien lo notará? Qué va a pasar con usted.
Creo que voy a quedarme afuera, parado, hasta empaparme bien de muerte, hasta que pare de comer mi lluvia que cuesta dos platos menos que un ceilandés o un vaso de leche más que un mapuche, más o menos como un peruano.
Una pregunta más. Cuánto arroz cree usted que cuesta la muerte de un ministro.
El haitiano mira el vacío. Está pensando.
No todas las muertes se miden de la misma manera. Hay muertes que no se miden en arroz ni en azúcar ni en leche.
En qué se miden.
No me imagino.
Y qué va a pasar con usted.
Creo que voy a morir, dice el haitiano.

"Para lavar a un gato", de Germán Machado y Cara Carmina

Palabras de Germán, diorama de Cara: belleza.


para lavar a un gato
no use lavarropas
use agua tibia
viértala gota a gota
use poco jabón
es preferible el de sebo
de tiburón
y luego del lavado
cuélguelo a secar
con solo dos palillos
y a otro cantar.



"Hay cosas que me gustan tantotanto…", de Laura Escudero

Presta su voz Laura, bella siempre.


Hay cosas que me gustan tantotanto…
Como cuando llueve y saco la lengua,
y de pronto mi boca es un charco.
Un charco con libélulas y ranas,
que hacen burbujas, me cosquillean,
me alborotan por dentro y me hacen reír.
Saltan, vuelan y se asoman para jugar.
Y después crecen,
(porque adentro eran chiquitas)
y se pierden por otros charcos.

Hay cosas que me gustan tantotanto…
Como cuando me escapo a la noche,
abro la ventana y salto a la oscuridad.
Y no tengo miedo. Nada.
Me quedo ahí, acurrucado,
hecho un bollito quieto para mirar las luciérnagas,
que se prenden como faroles verdes por aquí y por allá.
Y se acercan. Porque no tienen miedo. Nada.
Y apoyan sus barrigas luminosas justo encima de mi nariz
que se asombra de luz.

Hay cosas que me gustan tantotanto…
Como cuando te vas,
y yo me quedo.
Y te espero, te espero, pero no llegás.
Miro la puerta que no se abre porque no volvés,
y te echo de menos tantotanto…
Tantotanto…
Pero la puerta sigue muda,
aunque saque la lengua,
o me haga un bollito en un rincón,
o la mire fuerte para que vengas de una vez.
¡Que vengas ya!
Pero no volvés, no estás.

Y justo cuando saqué toda la rabia,
cuando me hice grito, pataleo, lágrima y escándalo,
cuando me hice olvido de vos, porque te fuiste;
justo cuando la puerta se encaprichó cerrada y piensa seguir así,
cuando miro para otro lado, justo ahí,
aparecés,
y me abrazás,
de esa manera que me gusta tantotanto…

"Desvelado", de Florencia Gattari

Y seguimos con otra bella voz, en el Día de la Poesía: la Flor.


Una nube en el pastito,
una boca, dos orejas:
una oveja.

Dos nubes gordas y blancas,
dos narices, ocho patas.
No me duermo.

Tres nubes con seis ojitos
sueñan con los angelitos.
Yo, despierto.

Todo un prado encapotado
me burla muerto de risa:
desvelado.

"Rolo Belmondo, el pingüino asesino", de Diego Muzzio

Vamos con otro puema en su día, del gran Diego, rimador exquisito.


En un iceberg anodino,
allá en el fondo del Polo,
vive un pingüino asesino
llamado Rolo Belmondo.

Perseguidor de sardinas
y azote de langostinos,
verdugo de las toninas
y de elefantes marinos.

Es más malo que una hiena,
ágil como un futbolista;
tiene una larga melena
y cuerpo de pugilista.

Piquito de doble filo,
plumaje a prueba de balas,
y un inimitable estilo
de compadrito con alas.

Rolo Belmondo es experto
en atraer a su presa:
se hace pasar por muerto
a la manera danesa.

Con los ojitos cerrados
se abandona a la corriente,
y flota en el mar helado
con esa pose indolente.

Así aguarda Belmondo
y cuando alguno se arrima,
con un golpe de taekwondo
ipso facto los intima.

Cuántos pobres infelices
han caído en la celada:
¡cuántos cuentan cicatrices,
cuántos ya no cuentan nada!

La impaciencia lo carcome
acechando al enemigo;
ni bien los caza los come
pues no hay que dejar testigos.

Le temen los osos blancos,
y ni hablar de las caballas;
las focas andan con zancos
y en taxi viajan las rayas.

Las ballenas, precavidas,
esperan un paquebote,
y embarcan algo abatidas,
pues no tienen camarote.

Las orcas y tiburones
no se acercan por el Polo,
y prefieren los aviones
para despistar a Rolo.

Las únicas medias bobas
siguen siendo las sardinas,
con sus primas las anchoas
y sus tías las corvinas.

Todas prefieren quedarse
en esas aguas heladas:
mejor sería mudarse
y no ser asesinadas.

Pero qué le vamos a hacer,
son más duras que las cabras:
algún día van a aprender
y se irán a otras aguas.

Mientras tanto el cruel Belmondo
en su iceberg solitario,
pasa los días orondo
sin encontrar adversario.

Se sabe: últimamente,
la policía polar
en barcos y en parapente
lo quieren localizar.

Es un trabajo muy duro
que requiere mucha maña,
pero no tienen apuro
en completar tal hazaña.

Tal vez le temen un poco
y no lo quieren confesar;
hay que estar muy mal del coco
para quererlo encontrar.

Pues Belmondo, -¡qué osadía!,
¡qué cosa más chabacana!-,
también come policías
como si fueran bananas.

"La historia del niño que hizo una mueca", de Cristian Palacios

Hoy es el Día Internacional de la Poesía. Entonces vamos con una que no sepamos todos, un poema de Cristian, escritorazo.


Historia del niño que hizo una mueca
Un gesto feo, una cara rara
El viento sopló cuando no debía
Y así ¿ya ves? le quedó la cara...

Historia triste si es que las hubo:
Quedó tan feo como una rata
Su madre al verlo murió del susto
Su padre al verlo estiró la pata...

Tropezó un bombero con la pata
Que el padre había estirado en la escalera
Cayó rodando: se rompió tres brazos
Pasó un tractor y lo aplastó en la acera.

Gritaron sus hermanas y del grito
Murió una tía que estaba mala
Murió una monja que andaba cerca
Y estallaron los vidrios de la sala.

El niño, triste, se hizo una bolsa
De cuero negro y con eso andaba
Doblado y torpe, mudo y callado
Nadie podría echárselo en cara.

Durmió en una jaula del zoológico
Por un tiempo y la vida fue sencilla
Mas no duró: los pobres animales
Por las noches tenían pesadillas.

Buscó trabajo en un viejo circo
Y en un teatro, pero fue un fracaso
Al verlo el público moría de miedo
Y en lágrimas rompían los payasos.

Al final lo sacaron a patadas
De la ciudad gritándole improperios
Tan larga era la lista de los muertos
Que ya no daba abasto el cementerio.

Un día al borde de un precipicio
Gritóle al viento que estaba harto
¡Quería de nuevo su antigua cara!
Y el viento ¡vaya! Le oyó en el acto.

Sopló una corriente misteriosa
Y en un segundo le cambió el semblante
Aunque el niño ya no era más un niño
Aún tenía la vida por delante.
Se casó, compró un perro y una vaca
Estudió para campeón de karate
Ganó un premio al mejor ascensorista
Dió dos vueltas al mundo con su yate.
En un abrir y cerrar de orejas
El tiempo vino y se fue en un segundo
La vida ya no le depara sustos
Su rostro es el más normal del mundo.
Aunque a veces de noche cuando llueve
Siente en la panza una cosa rara
El niño que ahora ya no es niño
¿Quién lo diría? ¡Extraña su otra cara!

domingo, 11 de marzo de 2012

Tam-tam-tam, versiones

Me gustan los tambores.

"The Obvious Child", del discazo de Paul Simon "The Rhythm of the Saints", con Olodum:


La aspereza de la lengua alemana para cantar así es perfecta. El pibito este tiene mucha onda.
"Haus am See", by Peter Fox:


La Orquestra Voadora haciendo "Expensive Shit", de Fela Kuti:


Enrique Iglesias ft. Wisin & Yandel con la Vegas Vanguard Entertainment Drumline, hacen "No me digas que no" y "I Like It, en los Latin Grammys 2010:


Me falta una buena batería de murga, pero no se me ocurre cuál.

jueves, 9 de febrero de 2012

"Seguir viviendo sin tu amor", by L. A. Spinetta

Noy soy tu fan ni mucho menos. 
Pienso en vos y me acuerdo del personaje de Capusotto. 
And yet.
Ayer, a punto de salir de casa para zazen (hoy Alberto te escribe también), escuché en la radio que hablaban de vos y solo podían hacerlo por un motivo. Te busqué en Wikipedia, pero ahí decía que todavía estabas vivo: era muy reciente la noticia. En la radio, lloraban (momento "verdad"), así que guglié mejor y saltó. ¡Zas! Otro que se va antes de tiempo por esta reventada enfermedad. Mientras me lavaba los dientes de raje, miré el dibujito de mi papá que tengo en el pasillito hacia el baño. Me entristecí rápido, pensando en todos los que iban a llorarte.
Sos grosso, no doubt. Para todos los que te lloran y agradecida por este tema hermoso, vaya mi sencillo homenaje, Luis Alberto: 

domingo, 15 de enero de 2012

"The Girl With the Dragon Tattoo", by David Fincher

A David Fincher el tocó hacer la remake de Män som hatar kvinnor (Los hombres que no amaban a las mujeres, la versión sueca original sobre la novela de Larsson), que es una peli muy perfecta. No se va a parecer, lo cual es bueno. Y abre con esta secuencia de títulos, una obra de arte aparte de la gente de Blur. Musiquita de Trent Reznor (Nine Inch Nails), que es del gusto de la protagonista, Lisbeth Salander, y es un cover de Led Zeppelin. Ah, y el protagonista de la peli es mi novio agente secreto, Daniel Craig. ¡Cerrá todo y vamolón!

sábado, 14 de enero de 2012

"Piensa en mí", de Agustín Lara

Mr. Lara se mandó tremendo tema y hay tremendas versiones. Germán me lo pidió y yo le hago caso.

Al tema lo conocí con el disco de la música de las pelis de Almodóvar, en la voz de Luz Casal:

Acá, la original:

GML me pidió esta, que no la conocía, en vivo por la pibita Zaz:

Y la de Chavela Vargas, we're not worthy:

Y Pedro Vargas, versión vintage con fritura, divina:


jueves, 12 de enero de 2012

Surreal

Calvin, en la tira cómica Calvin & Hobbes, Something Under the Bed Is Drooling.
Invence, try to make everyone's life a little more surreal.

lunes, 9 de enero de 2012

"Esa mujer", de Rodolfo Walsh

Hoy es el cumple de nuestro Rodolfo. Lo primero que leí de él, en un suplemento de verano de Página/12, hace mil, fue este cuento. Me caí de orto.

Acá lee Eduardo Aliverti, con la mejor voz:


jueves, 5 de enero de 2012

"Je Veux", du Zaz

Me lo mostró la Susa y amé. Pour mes amis francophones et francophiles! La chica esta canta bonito demais:

Offrez-moi  une suite au Ritz, je n'en veux pas
Des bijoux de chez Chanel, je n'en veux pas
Offrez-moi une limousine, j'en ferais quoi ?
Offrez-moi du personnel, j'en ferais quoi ?
Un manoir à Neufchatel, ce n'est pas pour moi
Offrez-moi la Tour Eiffel, j'en ferais quoi ?

Je veux de l'amour, de la joie, de la bonne humeur
Ce n'est pas votre argent qui fera mon bonheur
Moi je veux crever la main sur le coeur
Allons ensemble, découvrir ma liberté
Oubliez donc tous vos clichés
Bienvenue dans ma réalité.

J'en ai marre de vos bonnes manières, c'est trop pour moi
Moi je mange avec les mains et je suis comme ça
Je parle fort et je suis franche, excusez-moi
Finie l'hypocrisie, moi je me casse de là
J'en ai marre des langues de bois
Regardez-moi, de toute manière je vous en veux pas et je suis comme ça !

Je veux de l'amour, de la joie, de la bonne humeur
Ce n'est pas votre argent qui fera mon bonheur
Moi je veux crever la main sur le coeur
Allons ensemble, découvrir ma liberté
Oubliez donc tous vos clichés
Bienvenue dans ma réalité.

martes, 3 de enero de 2012

"Bajan", de Luis Alberto Spinetta, versiones

No soy fan del Flaco, no conozco su música motu proprio, pero obviamente hay mucho tema hermoso que vino a mí por la fuerza del entorno. Este es uno de ellos, que marcó un momento especial en mi vida. Vaya, tons, de buena vibra para él, que la necesita.

El senior Cerati, na' menos:


Reggeatón by @jeronimo_naranjo en Taringa:


La original, que es bella:


Tengo tiempo
para saber
si lo que sueño
concluye en algo.

No te apures
ya más, loco
porque es entonces
cuando las horas bajan, 
el día
es vidrio sin sol
bajan, la noche
te oculta la voz
y además
vos querés sol
despacio también
podés hallar la luna.

Viejo roble del camino
tus hojas siempre se agitan algo

Nena, nena
que bien te ves
cuando en tus ojos
no importa si las horas bajan, 
el día
se sienta a morir
bajan, la noche
se nubla sin fin.

Y además
vos sos el sol
despacio también
podés ser la luna.