Arrabalera RELOAD

"¡Callate, fermentada!"

[Grita Tita Merello, en Arrabalera, película de Tulio Demichelli, 1950.]


Y de yapa, relodeada y vía Comte, "Se dice de mí", clip de la peli:

Mariposas

"Vamo' A Portarnos Mal", de Calle 13

Un regalito:

¡Felices fiestas!

Navidad, versiones RELOAD

Para evitarles lo que realmente pienso de las fiestas, vaya aquí un mezcladito para todos los gustos que me permite llamarme a silencio con gracia...

"Have Yourself a Merry Little Christmas", by Katie Melua:


La misma, pero por Ella, Judy Garland, que no se deja embeber.

Agrego (dudo de la ubicación) a Prodan cantando "Noche de paz" (perdón por la omisión, Luca!):


Bill Nighy interpretando a Billy Mack en Love Actually, con esta joya:


Elfman-Burton, con uno de mis favs de Nightmare Before Christmas, "What's This?":


Tom Waits, cantando una de sus historias, live en el álbum pirata Cold Beer on a Hot Night, con "Silent Night/ Xmas Card from a Hooker in Minneapolis":


A different type of Santa Claus... "Good Friday", by CocoRosie (que se muda acá desde otro rincón del blog):


Y acá abajo, poesía pura en el espacio para iconoclastas (creyentes abstenerse).

Bombita Rodríguez y su Navidad peronista (Capusotto, ¡gracias por ser como sos!):


Vía Calvi, Eric Idle difundiendo la palabra:


"Hey there, Mr. Muslim, Merry Fuckin' Christmas... Get off your heathen muslim ass and fuckin' celebrate": South Park en uno de sus mejores exponentes, Mr. Garrison.

Justicia

"Curucucha", de Liliana Felipe (¡oh, Diosa!):

"Bad Romance", versiones

Sí, me gusta Glee y qué. Y más me gusta mi sobrina María, genia, que posteó a los On The Rocks, origen de este cover session. Pasen y vean...

On The Rocks, grupo a cappella de la Universidad de Oregon (al fin un pibe de college con onda, pordió!):


Los chuchis de Glee, en defensa del ser freak:


La piba esta, Lady Gaga, con la versión original (la manía de poner/ decir tantas cosas en un video, que al final no se entiende una goma. ¿Por qué se pasan de creativos si al final la cagan?):


Y esto, viva el Internet, que no sé muy bien qué es, pero parece ser algo con historia. Versión flamenca ("Romance jodío") en un programa de tv español, BFN (Buenafuente).
Vayan al link, que no me deja insertarlo.

Y de relodeo thru Zaidenwerg, Lucas Silveira:

"La dejo o no la dejo", de Albert Plá

Diciembre siempre me cae tan bien; las fiestas me traen momentos deliciosos... por eso, vaya aquí mi mensaje de fin de año: esperanzador, positivo, como yo...

Tu novia es un encanto y tú estás tan enamorado
por eso le perdonas sus deslices, sus engaños
Pero tu cariño no es tan ciego
ves muy claro su secreto
ella tiene otra vida más siniestra y clandestina
tu novia es una terrorista.
Ejecuta y ajusticia y atenta contra el sistema
tiene este cruel defecto, pero, en fin, nadie es perfecto.
Lo prefiero, lo consiento, antes que su pasatiempo
sea coleccionar sellos,
sea ponerme los cuernos.
Porque un romance muerto es un romance menos.

Una comisaría ha sufrido un atentado,
tres jóvenes policías murieron acribillados.
Claro que es más comercial el coche bomba a un coronel,
cuatro quilos de expolsivos
le mandan directo al cielo
¡qué matanza, qué sangría!
Debería denunciarla, pero igual la culpa es mía,
quizás necesite ayuda, mi comprensión, mi cariño,
quizás si le hubiera dado más amor se habría olvidado
de cargarse policías, sin manías, sin prejuicios.
Un policía muerto, un policía menos.

Según fuentes del gobierno esta tarde una explosión
ha mandao a tomar por culo los retretes del congreso,
se atribuye el atentado a un sector nacionalista
que se caga en el sistema y reivindica con violencia:
¡libertad, independencia!
Tú sabes que eso es mentira,
que la culpa es de tu novia
Se ha cargao tres diputaos, la democracia agoniza
Qué problema de conciencia, a quién piensas serle infiel:
¿a tu novia o a tu patria? Tú decides, mientras tanto
un político muerto, un político menos.

Le han pegao cuatro tiros por la calle a un militar
a sangre fría, a bocajarro, paseaba con su hijito.
Pudiste haber evitado este cruel asesinato,
el destino de ese niño huérfano estaba en tus manos
¿no te estremece su llanto?
Jesusito de mi vida que eres niño como yo
di porqué han matao a mi papá, toy solito
que haré yo.
Cómo perdonarle, esto ha ido demasiado lejos,
necesito tu consejo,
qué hago: ¿la dejo o no la dejo?
Un militar muerto, un militar menos.

No, claro
es que quizás busque en otra parte
lo que nunca supe darle,
ilusiones y alicientes para poder realizarse.
Mi silencio está cantando apología al terrorismo,
me siento responsable y cómplice de su barbarie
por celoso y por cobarde
Pero es que me horroriza estar sin ella,
no sabría hacerme a la idea
que le ocurra una desgracia o caiga en acto de servicio.
El día menos pensado me despierto y estoy viudo,
y sin ella estoy perdido, ya nada tiene sentido,
porque una novia muerta es una novia menos.

"Bandidos rurales", de León Gieco

Editando Juan Moreira, escucho a León. Mi hermano, que me regaló el disco me dijo: "Si tiene tantas cosas que decir, ¿por qué no escribe un libro?"...

Nacido en Santa Fe, 1894,

cerca de Cañada, de inmigrantes italianos,

Juan Bautista lo llamaron, de apellido Vairoleto,

bailarín sagaz, desafiante y mujeriego.

Winchester en el recado, dos armas cortas también,

un cuchillo atrás y un caballo alazán.

Raya al medio con pañuelo, tatuaje en la piel:

quedó fuera de la ley, quedó fuera de la ley.

 

Se enamoró de una mujer que pretendía un policía.

Lo golpeó, lo puso preso un tal Farach Elías.

“Andate de Castex”, le dijo, “aquí tenemos leyes”.

Corría el año 1919.

Antes de irse, fue al boliche a verlo al fulano,

con un 450 belga, revólver en mano.

Le agujereó el cuello y lo dejo tirado ahí:

ahora sí fuera de la ley, ahora sí fuera de la ley.

 

Bandidos rurales, difícil de atraparles.

Jinetes rebeldes por vientos salvajes

Bandidos rurales, difícil de atraparles.

Igual que alambrar estrellas en tierra de nadie.

 

Por el mismo tiempo hubo otro bandolero.

Por hurtos y vagancia, 19 veces preso.

Al penal de Resistencia lo extradita el Paraguay.

Allí conoce a Zamacola y Rossi por el ’26

1897, en Monteros, Tucumán,

el día 3 de marzo lo dan por bien nacido

Segundo David Peralta, alias Mate Cosido,  

también fuera de la ley, también fuera de la ley.

 

Entre Campo Largo y Pampa del Infierno

el pagador de Bunge y Born le da 6.000 por no ser muerto.

Gran asalto al tren del Chaco, monte de Saenz Peña,

Anderson y Clayton, firma algodonera.

45.000 a Dreyfus le sacaron sin violencia.

El gerente Ward, de Quebrachales, 13.000 le entrega.

Secuestró a Negroni, Garbarini y Berzón,

resistió fuera de la ley, resistió fuera de la ley.

 

[Estribillo.]

 

Vairoleto cae en Colonia San Pedro de Atuel,

el último balazo se lo pega él.

Vicente Gascón, gallego de 62,

con su vida, en Pico, pagó aquella traición.

Sol, arena y soledad, cementerio de Alvear,

en su tumba hay flores, velas y placas de metal.

El último romántico lo llora Telma, su mujer,

muere fuera de la ley, muere fuera de la ley.

 

“No sabrán de mí, no entregaré mi cuerpo herido”,

Quitilipi, Machagay… ¿dónde está Mate Cosido?

Corría el ’36 y lo quieren vivo o muerto,

2.000 de recompensa, se callan los hacheros.

Logró romper el cerco de Solveyra, un torturador

de Gendarmería que tenía información.

Herminia y Ramona dudan que lo hayan matado

a este fuera de la ley, a este fuera de la ley.

 

[Estribillo.]

 

En un lugar neutral, creo que por Buenos Aires,

se conocen dos hermanos de este barro, de esta sangre.

Dejan un pedazo del pasado aquí sellado

y deciden golpear al que se roba el quebrachal.

Por eso las dos bandas, cerquita de Cote Lai,

mataron a un tal Mieres, mayordomo de La Forestal.

Se rompió el silencio en balas; robo que no pudo ser.

Dos fuera de la ley, los dos fuera de la ley.

 

Martina Chapanay, bandolera de San Juan,

Juan Cuello, Juan Moreira, Gato Moro y Brunel,

el Tigre del Quequén, Guayama y Bazán Frías,

Barrientos y Velázquez, Calandria y Cubillos,

Gaucho Gil, José Dolores,

Gaucho Lega y Alarcón,

bandidos populares de leyenda y corazón,

queridos por anarcos, pobres y pupilas de burdel

Todos fuera de la ley, todos fuera de la ley.

 

[Estribillo.]

"Dancing Towards Disaster", by Mike Batt

Como el mapa completamente en blanco del Bellman, la vida es nonsense tantas veces. En estos días es así también. Pero un mapa en blanco también es la posibilidad, el could, de que el sinsentido tenga otra salida y que no estemos bailando hacia el desastre, como canta el Beaver. Pienso cosas horribles sobre cosas horribles que no se pueden decir de lo horribles que son. The unspeakable. Pero no es eso lo que quiero creer o lo que quiero pensar, y me conmino a pensar, entonces, que el nonsense es múltiple y que no sabemos sobre el futuro.

Así que para esa persona a la que hoy le hice entender todo lo que la quiero, vaya esta canción maravillosa de este musical genial sobre ese texto non plus ultra que es The Hunting of The Snark, de Lewis Carroll, que siempre tiene respuestas para todo, como un oráculo. (Eternamente agradecida a Nacho, among other things, por haber conocido de su mano esta música, y por ende, el texto.)

  

Si no anda el player, andá: http://www.goear.com/listen/04a66e8/dancing-toward-disaster-

(Beaver)
Forget the risks we are taking
Let it rain, let it hail, let it snow;
We could be wrong all along
But at least if we keep on we soon will know,
Although:
We could be dancing towards disaster
With every movement we make,
We could be dancing to disaster,
We could fall with every step we take.
We could be dancing towards disaster,
With every thrill that we share,
We could be dancing to disaster
But I get the feeling we don't care.
There is no time left for wasting
Looking back round the corners we've turned.
Don't count the cost or we're lost,
For the bridges we have crossed have all been burned,
And we've learned:
We could be dancing towards disaster
With every movement we make,
We could be dancing to disaster,
We could fall with every step we take.
We could be dancing towards disaster,
With every thrill that we share,
We could be dancing to disaster
But I get the feeling we don't care.
(Beaver + Crew)
Dancing, dancing,
For all we know we're dancing to disaster.
Dancing, dancing
Dancing to disaster.
Dancing, dancing, dancing, dancing, dancing,
Dancing to disaster.
We could be dancing towards disaster
With every movement we make,
We could be dancing to disaster,
We could fall with every step we take.
We could be dancing towards disaster,
With every thrill that we share,
We could be dancing to disaster
But I get the feeling we don't care.
We don't care.
We don't care.

Gogol Bordello

Newyorker gypsy punk. Delicioso. Gracias RadioParadise.com

"Sun is on my side"

Versión de "Mala Vida", de Mano Chao:


Versión con Les Claypol (Mr. Primus) de "I Dont Wanna Grow Up", de Tom Waits:

"Summertime / Burma Shave", by Tom Waits

El hombre que me enseñó varias cosas a los 19 me enseñó que había que escuchar dos cosas en la vida: Thelonious Monk y Tom Waits... ¿cómo no amarlo? (Así fue como empecé terapia también...)
¿Versiones? Tomá.

"Ni idea", by Kevin Johansen

La gente está tan equivocada...
 

Siempre llama y siempre pide, 

siempre grita y siempre exige. 

Su actitud no existe, 

y a cambio no da nada, 

a cambio no da nada.

No tiene ni idea, no tiene ni idea, 

no tiene ni idea de la vida y el amor.

Yo sé que un día lloró, 

y que alguna vez sufrió, 

mas yo también lloré. 

Y también sufrí, 

y no trato a nadie así.

Pasa como una tormenta, 

qué persona más violenta. 

Si no hay problema la inventa, 

y a cambio no da nada.

No tenés ni idea, no tenés ni idea,
no tenés ni idea de la vida y el amor.

Rompiste otro corazón, 

te fuiste sin tón ni són, 

y hoy vas a soñar, y vas a recordar 

lo que fue amar. 

No tenés ni idea.

“Atheists Don’t Have No Songs", by Steve Martin & the Steep Canyon Rangers

A través de Siemprelista, BoingBoing y Adrian Covert:


Christians have their hymns and pages,
Hava Nagila’s for the Jews,
Baptists have the rock of ages,
Atheists just sing the blues.

Romantics play Claire de Lune,
Born agains sing He is risen,
But no one ever wrote a tune,
For godless existentialism.

For Atheists,
There’s no good news,
They’ll never sing a song of faith.

In their songs,
They have a rule,
The “he” is always lowercase.
The “he” is always lowercase.

Some folks sing a Bach cantata,
Lutherans get Christmas trees,
Atheist songs add up to nada,
But they do have Sundays free.

Pentecostalists sing they sing to heaven,
Coptics have the books of scrolls,
Numerologists can count to seven,
Atheists have rock and roll.

For Atheists,
There’s no good news,
They’ll never sing a song of Faith.

In their songs,
They have a rule,
The “he” is always lowercase.
The “he” is always lowercase.

Catholics dress up for Mass,
And listen to, Gregorian chants.

Atheists just take a pass,
Watch football in their underpants.
Watch football in their underpants.

Atheists, Atheists, Atheists,
Don’t have no songs!

Tom Waits telling stories: "Train song"

-Tom, is it posible for a woman to get pregnant without intercourse?
-My answer is always the same: I say, well listen, we'll have to go all the way back to the Civil War...

"Downtown Train", versiones

Este temazo es de Tom Waits. Atenti a la letra.


La versión de Rod Stewart, instant hit:


Outside another yellow moon
punched a hole in the nighttime, yes
I climb through the window and down the street
shining like a new dime
the downtown trains are full with all those Brooklyn girls
they try so hard to break out of their little worlds

You wave your hand and they scatter like crows
they have nothing that will ever capture your heart
theyr'e just thorns without the rose
be careful of them in the dark
oh if I was the one
you chose to be your only one
oh baby can't you hear me now

Chorus

Will I see you tonight
on a downtown train
every night is just the same
you leave me lonely now

I know your window and I know it's late
I know your stairs and your doorway
I walk down your street and past your gate
I stand by the light at the four way
you watch them as they fall
they all have heart attacks
they stay at the carnival
but they'll never win you back

Chorus

Will I see you tonight on a downtown train
where every night is just the same you leave me lonely
will I see you tonight on a downtown train
all of my dreams just fall like rain
all upon a downtown train

"Somewhere", de Bernstein / Sondheim, versiones RELOADED

Evangelizando la palabra, en conversación con el Sr. Basso, vuelve a mí Tom, una deuda de Cover Girl y este blog.

Nos ponemos de pie, señores:


West Side Story, la original con Natalie Wood y Richard Beymer:


Brought to our attention by Miss Comte, The Supremes:

"Inutil paissagem" por Gaby Comte

La piba algo se canta:
Inutil paissagem de Gaby Comte

"Con los besos de mis labios", de Fernando "El Hobbit" Tomasenía

Cambiando el ángulo de la información, la musiquita divina del Hobbit:
Con los besos de mis labios de Fernando Tomasenía

"The Crying Game", versiones

Inauguro tag nuevo: More than meets the eye. Acá es obvio. Pero lo hago para las cosas no obvias. Creo que lo más interesante siempre está allí afuera, beyond what meets the eye.

[Se corta un poquito antes de terminar, una pena. ¿Canta Jaye Davidson? No lo sé realmente. Pongamos entonces que "interpreta" el tema que Boy George grabó para la banda de sonido de la peli.]


BG, 1992:


Dave Berry, 1964

"You Oughta Know", by Alanis Morissette

Jagged Little Pill, el disco man hater por excelencia, llegó a mi vida de manos de mi hermano Sago. Yo cumplía años y lo festejaba en su casa, así que llegué con este disco para regalarle, porque él cumple antes que yo y le debía el regalo. Y Sago me había comprado este mismo disco al mismo efecto. Hicimos intercambio y quedamos prendados de Alanis (Alanis es Dios, eso lo saben).
Hoy, dedicada.

“Él desea los vestidos del cielo”, de William B. Yeats

Si yo tuviera los vestidos bordados del cielo,
Tejidos con la luz de oro y plata,
Los vestidos azules, tenues y oscuros
De la noche y la luz y la media luz,
Desparramaría los vestidos bajo tus pies:
Pero, siendo pobre, tengo sólo mis sueños
Y los desparramé bajo tus pies;
Pisa suavemente porque pisas mis sueños.

[La maravilla no termina. Gracias Gastón, gracias Nicolás.]

"La meta", de Hamlet Lima Quintana

Hay que llegar a la cima,
arribar a la luz,
darle un sentido a cada paso,
glorificar la sencillez de cada cosa,
anunciar cada día con un himno.
Hay que subir por esa calle ancha,
dejar atrás el horror y los fracasos,
y cuando entremos cantando por la cumbre,
estirar las manos hacia abajo
para ayudar a los que quedaron rezagados.

[Gracias a Héctor Larrea, que lo leyó al aire y me explotó la cabeza.]

"Peace Train", by Cat Stevens

Para ella:

Now I've been happy lately, thinking about the good things to come
And I believe it could be, something good has begun

Oh I've been smiling lately, dreaming about the world as one
And I believe it could be, some day it's going to come

Cause out on the edge of darkness, there rides a peace train
Oh peace train take this country, come take me home again

Now I've been smiling lately, thinking about the good things to come
And I believe it could be, something good has begun

Oh peace train sounding louder
Glide on the peace train
Come on now peace train
Yes, peace train holy roller

Everyone jump upon the peace train
Come on now peace train

Get your bags together, go bring your good friends too
Cause it's getting nearer, it soon will be with you

Now come and join the living, it's not so far from you
And it's getting nearer, soon it will all be true

Oh peace train sounding louder
Glide on the peace train
Come on now peace train

Now I've been crying lately, thinking about the world as it is
Why must we go on hating, why can't we live in bliss

Cause out on the edge of darkness, there rides a peace train
Oh peace train take this country, come take me home again

Oh peace train sounding louder
Glide on the peace train
Come on now peace train
Yes, peace train holy roller

Everyone jump upon the peace train
Come on peace train
Yes, it's the peace train

“Rojo paraíso”, de Tonino Benacquista

Bueno, pues aquí estamos ya. 

Cuando digo estamos, es una forma de hablar. Porque he preferido que salieran todos del cuarto. Y al sitio adonde voy, a nadie le va a apetecer acompañarme. 

Pero no retiro lo de estamos, porque todos hemos pensado en ello y a todos nos llegará la vez. 

¿Por qué cruzo las manos sobre el pecho? Pues no tengo ni idea. Resulta tranquilizador. Soy ateo, así que por ahí van los tiros. Aunque sí que podrían ir; porque por mucho que te digas que no tienes alma, que eres persona sensata y partidaria de las teorías de Darwin, que has probado todos los opios menos el del pueblo, que esta carita tuya la van a usar de solar los gusanos para montarse una acampada todo por lo alto, pues no debes dejar de pensar, aquí metidos en esta cama, en qué va a pasar después. 

Lo lamento, pero así están las cosas. 

Por lo demás, no tengo nada que lamentar ni de qué arrepentirme. Eso es lo que le habría dicho, por si las moscas, al tribunal supremo del Altísimo en el supuesto de que me hubieran invitado a comparecer en él. No he sido un ingrato con mis padres, no he hecho sufrir a la mujer con la que he recorrido este trecho tan largo de camino, he intentado educar a mis chavales lo mejor que he podido. No le he robado nada a nadie, me parece, o, en último término, cosas de poca monta. 

Vale, de acuerdo, lo que tengo que hacer, metido en esta cama, es ser honrado y no malograr mis últimos pensamientos, porque es ahora o nunca. No es cosa de hacerse mejor de lo que uno es. Para que voy a negar que me he colado muchas veces. Y, a lo mejor, con eso me he ganado el rojo resplandor de las llamas, el color grana de los condenados, las mejillas carmesíes de los diablillos que me morderán los dedos de los pies entre el agobio de un bochorno sardónico y escarlata. Todo rojo. Pues, suponiendo que toda esa chamarilería metafísica fuera cierta, a mí me habría gustado más el azul. El azul celeste y celestial. Bien pensado ¿por qué no me lo iba a merecer yo? 

Bah… Ya sé que todo esto no es más que mala fe de viejo caprichoso. Y un poco asustado, para qué negarlo. 

*** 

Qué asco… 

Me ha tocado el rojo. 

No puede decirse que hubiera apostado por él, pero el caso es que me ha tocado. Qué asco… ¿Pero qué habré hecho yo para acabar en un horno de asar? 

La verdad es que se pasan con tanto rojo. Es raro lo vacío que está este sitio de momento. Pero sospecho que ya han mandado a alguien a recibirme. 

Ahora es cuando toca acordarse de lo que contaba el viejo aquel que daba catecismo. Si es que lo que tendría que haber hecho yo era fumarme la clase de educación para la convivencia. Se supone que ahora debería presentarse algo así como un ser con cuernos para ensartarme en el correspondiente pincho. Un ángel del infierno, como decía mi chico el pequeño. Con los lotes de rock duro que se mete a los catorce años, debe de estar ya de lo más preparado para estas cosas. 

Alguien viene… 

Lo cierto es que este Hell’s Angel se parece bastante al póster de mi chaval… 

Me tiende la mano. 

—¿Qué tal? Me llamo Engels. Federico Engels. 

Yo también le tiendo la mano. A ver qué otra cosa puedo hacer. 

—Ya está usted aquí —me dice. 

—¿En el infierno? 

He debido de decir alguna sandez, porque se nota que no le ha hecho ninguna gracia, pero lo que se dice ninguna. 

—No, hombre, no… En le paraíso, caramba. 

—¿Ah, sí? 

—En el paraíso de los camaradas y de los trabajadores. El infierno está en el piso de abajo, el azul liberal, el azul real, el azul de los especuladores, de los tiranos, de los exploradores, de los capitalistas. ¡Qué razón tuvo usted en no ir al catecismo! 

Me gustaría hacerle una pregunta: ¿es verdad que el Dios del paraíso lleva barba? Pero no me atrevo. 

—¡Atrévase, atrévase! ¡Pues claro que lleva barba! El Sumo Barbudo. Y, además, también quienes están a su diestra y su siniestra tienen barba. ¿Nunca notó usted el parecido entre Carlos Marx y el retrato de Dios en la Capilla Sixtina? No cabe duda de que Miguel Ángel era un individuo inspirado. 

—¿Y esto viene de hace mucho? 

—De la noche de los tiempos. Le hago un resumen rapidito. Dios, en cuanto hubo creado al hombre, lo dejó libre de elegir. Y el hombre escogió el feudalismo. Y Dios envió a su hijo a la tierra para llevarle al hombre la palabra y las Escrituras. Eso que empieza con Proletarios del mundo uníos, etc. ¿Le suena? 

Sí, la verdad es que sí me suena. Intenté incluso que lo leyeran mis chavales, así por encima, sólo para que se enterasen de lo que costaba ganarse los garbanzos en este bajo mundo. En vista de lo cual, el mayor, acto seguido, se hizo socio del club de fans de Black Sabbath. 

Bueno, pero a lo que íbamos. Como voy a quedarme aquí una temporada larga, más vale que empiece a hacerme a la idea ahora mismo. Si este señor me diera un panfleto en que viniera el organigrama, eso que llevaríamos adelantado. 

—Oiga, oiga, menos prisas —me dice—. Que todavía no está usted en el paraíso. Ya comprenderá que es usted un caso ejemplar. O sea, un problema. Todavía no tenemos muy claro si fue usted en vida un infeliz paria de la tierra, y se queda arriba, o si se marcha al piso de abajo a ser un infeliz condenado. 

—Pero… si yo me porté siempre como un tío legal… No es que fuese de la famélica legión, vale, pero nunca exploté a nadie. 

—¡No me diga! ¿Y qué pasó con la chiquita aquella, con Mireille? ¿Es que eso no fue explotación? La dejó usted abandonada con un hijo en las entrañas… 

—Sí, ya lo sé… Es que yo era muy joven… Bien que lo siento… 

—Lo que no sabe usted es que aquél crío, por haber carecido del afecto y los cuidados de un padre, se convirtió en le peor fascista que se haya visto en el mundo desde los años sesenta. Para que se entere. 

Me tenía que tocar a mí. 

—¿Quién no mete la pata de joven? 

—Sí, claro. Todos dicen lo mismo después. No voy a ocultare la suerte que le tenemos reservada a los explotadores: la galería de la mina, la cadena de montaje, los encargados, y así para toda la eternidad. ¿Ha leído usted a Dante? 

—Algún fragmento escogido, en el libro de literatura del instituto. 

—Pues aquí sucede por el estilo. Tenemos un purgatorio. Algunos impíos se pasan dos o tres siglos pagando sus culpas; luego se lleva su caso ante el comité central y, por lo general, hacemos borrón y cuenta nueva. Es lo que tenemos pensado para usted. 

—¿En serio? ¿No me van a mandar directamente al piso de abajo? 

—La verdad es que nos lo estamos pensando. No lo tenemos muy claro. Porque debemos tener en cuenta que usted tuvo escondidos a dos camaradas durante la guerra, y eso que, por una cosa así, podía acabar en el paredón. Y hay que reconocer que no les pidió nada a cambio. Cosas así tienen su importancia. 

¡Ah, coño! Si no lo llego a saber, los hubiera tenido en palmitas. El más gordo no había inventado la tendencia a la baja de la tasa de beneficio, para qué nos vamos a engañar… Pero no roncaba durante los registros, que ya es algo. Y el otro, ¡huy, el otro! ¡Un charlatán! ¡Un doctrinario! ¡A saber qué habrá sido de ese después de la Liberación! 

—Yo se lo puedo decir. Se marchó a los Estado Unidos para meterse en un proyecto de revolución en Nueva York. Pero las cosas no fueron muy bien que digamos. 

—Así que aquello que hice estuvo bien, ¿no? Una cosa así pesa en el platillo de la balanza, ¿verdad? 

—Sí, pero de todas formas va a tener usted que ir al purgatorio. Me las puedo apañar para se le quede en algo menos. 

—¿Y cómo viene a ser el purgatorio ese? 

—Pues, así, contando por encima, tiene cinco círculos. Del más llevadero al más duro. El primero es para las personas como usted; hay un poco de todo. Incrédulos, tibios. Es esencialmente un círculo para el aprendizaje y la reeducación. Luego vienen los vagos, los que se saltaban las reuniones a la célula, los que se levantaban a las tantas los domingos, los que no pagaban las cuotas. A esos les toca organizar a los condenados del primer círculo. Los demás no le interesan, porque nunca tendrá que coincidir con ellos. 

—Cuéntemelo de todas formas. 

—Los tres últimos círculos son para los renegados. Los maoístas pintan a pistola, con lo que les queda muy poco tiempo para la autocrítica. La condena de los trotskistas consiste en tener que escuchar los discursos de los demás y no poder decir ni mu (y siempre andan quejándose de que preferirían pintar a pistola). Y, por último, están los anarquistas. Y ahí está el problema… Todavía no sabemos qué podemos mandarles hacer.

(En La máquina de triturar niñas, Barcelona: Lengua de Trapo, 2001.) 

"Amor constante más allá de la muerte...", de Francisco de Quevedo

Cerrar podrá mis ojos la postrera
sombra que me llevare el blanco día,
y podrá desatar esta alma mía
hora a su afán ansioso lisonjera;

mas no de esotra parte en la ribera
dejará la memoria en donde ardía:
nadar sabe mi llama la agua fría,
y perder el respeto a ley severa.

Alma a quien todo un dios prisión ha sido,
venas que humor a tanto fuego han dado,
medulas, que han gloriosamente ardido,

su cuerpo dejarán, no su cuidado;
serán cenizas, mas tendrán sentido;
polvo serán, mas polvo enamorado.

"Quisiera que me recuerden", de Joaquín Enrique Areta

Néstor Kirchner, 1950-2010

"Yo soy Juan", de León Gieco

En memoria de Néstor Kirchner. Esto fue este hombre para mí.

"Here I Go Again", by Whitesnake

Hoy es así también:

"Guacamole", by Kevin Johansen

éramos la vanguardia! escuchábamos a Kevin cuando éramos 5 los fans. gracias a Ari, sobrevivíamos a las tardes interminables de SM con "Guacamole" y "So Lazy". Muy rico todo.

"Estallidos de alegría" (Todo sobre un wafle, de Polly Horvath)

“—Has sido como una hija para nosotros —dijo Evie, levantando el suéter que estaba tejiendo para mí y midiéndolo contra mi espalda para ver si me iba bien.
—Mejor que una hija, si me lo preguntan —dijo Bert.
—Seguro, porque lo que quiere decir Bert es que ya sabríamos las historias de nuestras propias hijas, y tú en cambio no cuentas historias que nunca hubiésemos escuchado.
—Eres más entretenida que una hija propia —dijo Bert.
—Que no podíamos haber tenido —dijo Evie.
—Es una lástima —dije.
—Echas de menos tu hogar ¿verdad? —preguntó Evie.
Rompí a llorar. Sabía que mis padres regresarían a casa algún día pero, entretanto, sí echaba de menos mi hogar. No mi hogar con el tío Jack, a pesar de lo bueno que era, sino mi propio hogar, con el sonido de los pasos de mamá en la mañana mientras estaba todavía en la cama, y el sonido de mi padre cuando llegaba de noche. Evie lloró también, diciendo que echaba de menos el niño que nunca había nacido. Yo había estado comiendo galletas acarameladas de fideos chow mien (receta a continuación) continuamente desde que llegué de la escuela, y de repente me arrepentí de las ocho o nueve últimas.
—Pero no estoy triste todo el tiempo —sollocé un rato después, cuando pude respirar. Ya habíamos terminado casi una caja de pañuelos faciales—. A veces siento estallidos de alegría.
—¡Yo también! —sollozó Evie—. Puedes sentirte tan deprimido como una persona totalmente vencida y, sin embargo, sentir alegría en tu corazón. La alegría vive como una de esas cosas que giran, ¿cómo es que se llaman, Bert?
—Giroscopios —respondió Bert.
—Él siempre sabe lo que quiero decir. Un giroscopio en el pecho. No parece guardar ninguna conexión con las circunstancias, buenas o malas.”

[Todo sobre un wafle (Everything on a Waffle), Bogotá: Grupo Editorial Norma, 2002.]

"Use Your Influence", by Samsung Galaxy

[Tomado de Siemprelista.]

"All the Small Things", by blink-182

Dummy by Portishead: la melancolía de fin de siglo II

El disco entero es genial, pero no lo voy a poner todo.

Sour Times:

Wandering Star:

Numb:

Roads:

"Me quedo contigo", versiones

La primavera, el enamoramiento y Los Chunguitos volvieron juntos.

Acá la versión original, que se hizo conocida por "Poliladron", una de las tiras de Pol-ka, a quienes les estoy agradecida porque hicieron que alguien importara el disco de los muchachos en cuestión, que en la era en que no se descargaba nada de ningún lado, no se podía conseguir ni de casualidad:

Manu Chao, acordeón, belleza:

Antonio Vega, ponele:

Y Ana D, con playmóviles y todo:

By and for Hutchence

Tom Jones + Nataly Imbruglia versionando "Never Tear Us Apart":

U2 cantándole al amigo muerto: "Stuck in a Moment...":

"White Knuckles", by OK Go

Codo a codo con Minus The Bear, perritos danzarines, vía Smart, vía Siemprelista:

Yo soy de esas...

O de estas.

[De Liniers, of course.]

"Comfortably Numb" versiones

Hoy es así, pensando en mi papá. A él le gustaba The Wall.

Una con un juego de voces muy perfecto, de Dar Williams:

Una rara, pero interesante de Wendy Lewis:

Charly García, en vivo, en Gesell: WTF?

In heaven! Gilmour + David Bowie (Dios, Nuestro Señor):

¿Versión disco? by  Scissors Sisters:

Hello, hello, hello

Is there anybody in there?
Just nod if you can hear me.
Is there anyone at home?

Come on, come on down,
I hear you’re feeling down.
Well I can ease your pain,
Get you on your feet again.

Relax, relax, relax
I need some information first.
Just the basic facts.
Can you show me where it hurts?

There is no pain, you are receding.
A distant ship's smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move, but I can’t hear what you’re saying.

When I was a child, I had a fever.
My hands felt just like two balloons.
Now I’ve got that feeling once again.
I can’t explain, you would not understand.
This is not how I am.

I have become comfortably numb.

OK, OK, OK
Just a little pin prick.
There’ll be no more, aaahhh,
But you may feel a little sick.

Can you stand up, stand up, stand up.
I do believe it's working good.
That’ll keep you going for the show.
Come on, it’s time to go.

There is no pain, you are receding.
A distant ship's smoke on the horizon.
You are only coming through in waves.
Your lips move, but I can’t hear what you’re saying.

When I was a child, I caught a fleeting glimpse
Out of the corner of my eye.
I turned to look, but it was gone.
I cannot put my finger on it now.
The child has grown, the dream is gone.

I have become comfortably numb. 

Mi papá by Miguel Brascó

 [Detalle de color: mi papá no tenía entradas en le pelo, ni calvicie incipiente. El resto es todo fidedigno :-)]

Lo que hago con mi hermano

"Rumba en el cielo", de Los Chunguitos

El flamenco, aún el pop más chongo, como el de mis amados Chunguitos, me enciende las entrañas. Este disco, que yo no tenía, apareció en la compu de Víctor (por su cara ni él supo cómo), pero a mí me arregló la tarde de planillas y burocracias laborales. Acá le cantan a Enrique, el hermano muerto.

"Not wise yet" (Persuasion, by Jane Austen II)

"Anne would have been particularly obliged to her cousin, if he would have walked by her side all the way to Camden Place, without saying a word. She had never found it so difficult to listen to him, though nothing could exceed his solicitude and care, and though his subjects were principally such as were wont to be always interesting: praise, warm, just, and discriminating, of Lady Russell, and insinuations highly rational against Mrs. Clay. But just now she could think only of Captain Wentworth. She could not understand his present feelings, whether he were really suffering much from disappointment or not; and till that point were settled, she could not be quite herself.

She hoped to be wise and reasonable in time; but alas! alas! she must confess to herself that she was not wise yet."

"Non, je ne regrette rien", versiones

La original, de la Piaf:


Nuestro crédito local, Elena Roger:


Half Man Half Biscuit, en su versión en inglés "No Regrets":

"A perpetual estrangement" (Persuasion, by Jane Austen I)

"They had no conversation together, no intercourse but what the commonest civility required. Once so much to each other! Now nothing! There had been a time, when of all the large party now filling the drawing-room at Uppercross, thry would have found it most difficult to cease to speak to one another. With the exception, perhaps, of Admiral and Mrs. Croft, who seemed particularly attached and happy, (Anne could allow no other exception, even among married couples) there could have been no two hearts so open, no tastes so similar, no feelings so in unison, so countenances so beloved. Now they were as strangers, nay, worse than strangers, for they could never become acquainted. It was a perpetual estrangement."

"Bohemian Rhapsody", versiones RELOAD

A esta altura ya ameritaba el post.
La original, Freddy corazón:


La de los Muppets (esto es lo más mejor del mundo mundial):


La agregada, la de "Glee" (un mundo aparte, que ya tendra su post):
Vaya a Fox, que no inserta y borra todo lo que el pueblo sube a la web.

Y una versión jedi fantabulosa, recomendación de Smart:

"Resistiré", versiones RELOAD

El Dúo Dinámico, nos sacamos el sombrero, Almodóvar:



Adriana Calcanhotto (contribución de Gaby Comte):
http://www.youtube.com/watch?v=hMj2BeLb9xc


A77AQUE, genial como todos sus covers:

Hirurko (don't ask...):

Bolzoni, para Telefé again and again, en la telenovela homónima:

"El reino del revés", versión El Rati Horror Show

De la nueva peli de Enrique Piñeyro, versión del clásico de María Elena Walsh, para la banda de sonido de El Rati Horror Show:

¡Venga un abrazo!

Tomado de acá.

"Nubes", by Daniel Paz

Ya saben dónde encontrarlo.