"The Secret Sharer", de J. Conrad

Sobre el primer oficial:
“He was of a painstaking turn of mind. As he used to say, he “liked to account to himself” for practically everything that came in his way, down to a miserable scorpion he had found in his cabin a week before. The why and the wherefore of that scorpion—how it got on board and came to select his room rather than the pantry (which was a dark place and more what a scorpion would be partial to), and how on earth it managed to drown itself in the inkwell of his writing desk—had exercised him infinitely.”

(...)

“Yes. I've been in the water practically since nine o'clock. The question for me now is whether I am to let go this ladder and go on swimming till I sink from exhaustion, or—to come on board here.”

“I felt this was no mere formula of desperate speech, but a real alternative in the view of a strong soul. I should have gathered from this that he was young; indeed, it is only the young who are ever confronted by such clear issues. But at the time it was pure intuition on my part. A mysterious communication was established already between us two—in the face of that silent, darkened tropical sea. I was young, too; young enough to make no comment. The man in the water began suddenly to climb up the ladder, and I hastened away from the rail to fetch some clothes.”

Go veggie con Los Simpsons

Homero le ofrece a Lisa un pedazo de asado y ella le pregunta si no tiene algo de comida que no haya sido cruelmente sacrificado, a lo que Homero responde:
"La ternera pudo haber muerto de soledad".

Breakfast at Tiffany´s

It´s useful being top banana in the shock department.

(Golly Golightly (Audrey Hepburn) en la película sobre el libro de Capote)

a propósito de Con toda intención de Charlie E. Feiling

Tuve suerte. Con esta, ya van dos veces o más… no sé. Más bien es una sola suerte, una suerte de plurisuerte, con un mismo origen y distintas derivaciones.
A saber: tuve la suerte de que Siemprelista, como vocera de papanuél, me trajera un libro maravilloso: un compilado de textos de Charlie Feiling.
Con permiso de Gabriela Esquivada, debo decir que amo a Charlie. Mucho lo amo, como desde el día en que lo conocí. (Aclaro que no lo amo como se ama a alguien que es de tu sangre o con quien querrías dejar herencia, pero que uno siente que no alcanza ninguna otra palabra para describir el sentimiento.)
Hay poca —muy poca— gente de la que uno pueda decir que tuvo la suerte de conocerla. Verdad? (alguna vez alguien dirá eso de mí? Ojalá…). Y yo tuve la suerte (originaria) de anotarme en un curso en el Rojas y tuve la suerte de que lo diera Charlie y me gané un pasaje a la inteligencia, con visita guiada.
Tuve la suerte de ser una de las personas cuyas agudas preguntas morigeraron un poco la obcecada perfidia de sus opiniones en aquel cursito, que derivó en una antología editada por Ameghino.
Para que se entienda la importancia: en mis años de “vida intelectual” allá afuera, no recuerdo muchas más situaciones con semejante suerte. Elegir un curso sin saber nada y caer en la cabeza de este tipo que, como dice Fresán en su prólogo, es la inteligencia. Rodrigo dice que es y no era, pero la desaparición física de Charlie nos (me) impide muchas cosas. La leucemia nos cagó la novela de fantasy de Charlie y el curso que sobre ese género nos iba a preparar. Nos (me) dejó tan solo esas clases, menos de un año de saber que existía antes de que se lo llevara. Y me dejó su voz grabada en mi cabeza diciendo “el Tom Jones de Henry Fielding” (es como la voz de Aliverti, pero anglotone). Cuando se lo conté a Fogwill (Gil Wolf, para el caso), él creyó que yo lo tenía grabado a Charlie hablando y me pidió que le pase la cinta, porque Gabriela estaba desesperada, buscando hacer perdurar su voz, rebobinando el cassette del contestador automático para volver a escucharlo over and over, a asirlo. (Hasta donde sé, se amaban intensamente, como si hubiera any other way with him. Dijo él de ella que se había enamorado para siempre.)
Si Dios existe es un descuidado o un grasa al que no le gusta la competencia…
Me dan ganas de llorar. Miro sus ojitos que te miran desde la tapa y se me cierra la garganta.
En estos (10) años pasaron muchas cosas, pasó mucha gente importante. Gente que sigo viendo y me da una alegría inmensa que así sea (como Siemprelista o Hans, claro); gente que volví a ver 10 años más tarde y supongo que hasta dentro de 10 no los vuelvo a ver; y gente que no voy a poder volver a ver nunca, como Charlie, pero que sigue teniendo el mismo peso que supuse tendría allá lejos y hace tiempo. Y esto lo digo en plena sorpresa de haber terminado de leer el libro y no poder creer que no tiene fisura.
Un tipo que se decide por la escritura en vez del claustro; que dice que no hay que callarse —aún haciendo crítica literaria en la Argentina— y que no se calla (cuántas veces una persona en un diario firma un texto en el que habla mal de Sábato o de Soriano? El boludo de Panesi lo hace en su cátedra de Filo, pero es un comentario que se emparda a que hable mal de una autora mujer como Mastretta solo porque es mujer (y él no, tal mi teoría), lo que deja fuera de concurso la valentía y la acuesta a dormir la siesta del claustro).

Pasan los años y siguen siendo raros los personajes como Charlie.
Pasan los años y sigue vigente.
Pasan los años y el amor que despierta sigue intacto.
Para Charlie no pasan los años…

Dios

Diálogo del capítulo 513 de South Park, "Kenny muere".

Stan: -¿Por qué permite Dios que muera Kenny, Cheff? Kenny es mi amigo. ¿Por qué no se lleva al amigo de otro?

Cheff: -Stan, a veces Dios se lleva a los que tenemos más cerca, a los que más queremos. Eso le gusta. Él es un Dios vengativo. Está enfurecido y colérico por algo que los humanos hicimos hace ya miles y miles de años, no puede olvidarlo y le da igual llevarse a niños que a perritos, no importa a quién llevarse con tal de vernos sufrir. ¿Lo puedes entender?

S.: -¿Y por qué nos da algo y luego nos lo quita?

C.:-Bueno, piensa y lo entenderás... Si quieres hacer llorar a un bebé, primero dale un caramelo y luego quítaselo. Si ese bebé nunca hubiera tenido un caramelo, no tendría porqué llorar. Así es Dios, Stan, nos da la vida, el amor, la ternura... todo lo bueno para poder quitárnoslo luego y así poder beber el dulce elixir de nuestras lágrimas. Esas lágrimas son las que le dan el inmenso poder que tiene. Stan, así es Dios.

Lilo saves the day

Dance instructor : Lilo why are you all wet?
Lilo: Today's sandwich day.
Dance instructor: (sighs)
Lilo: (breathes deep) Every Thursday I give Pudge the fish a peanut butter sandwich.
Dance instructor: Pudge is a fish?
Lilo: But today we were out of peanut butter and I asked my sister what to give him and she said tuna! (Whispers to dance instructor) Do you know what tuna is?
Dance instructor: Fish?
Lilo: (yelling) IT'S FISH! IF I GAVE PUDGE A TUNA SANDWICH IT'D BE AN ABOMINATION! I'M LATE BECAUSE I HAD TO GO TO THE STORE AND BUY PEANUT BUTTER BECAUSE ALL WE HAVE IS STINKY TUNA!!
Dance instructor: Lilo why is the important?
Lilo: Pudge controls the weather.

(Lilo & Stitch)

the 25th hour - Spike Lee

Monólogo de Monty (Ed Norton) frente al espejo:

Monty: Yeah, fuck you, too.
Inner Monty: Fuck me? Fuck you. Fuck you and this whole city and everyone in it. Fuck the panhandlers grubbing for money, and smiling at me behind my back. Fuck the squeegee man dirtying up the clean windshield of my car. Get a fucking job. Fuck the Sikhs and the Pakistanis bombing down the avenues in decrepit cabs, curry steaming out their pores, stinking up my day. Terrorists in fucking training – SLOW THE FUCK DOWN! Fuck the Chelsea boys with their waxed chests and pumped-up biceps, going down on each other in my parks and on my piers, jingling their dicks on my channel 35! Fuck the Korean grocers with their pyramids of over-priced fruit and their tulips and roses wrapped in plastic. Ten years in the country, still no speakee English. Fuck the Russians in Brighton Beach. Mobster thugs sitting in cafes sipping tea in little glasses, sugar cubes between their teeth, wheelin’ and dealin’ and schemin’. Go back where you fucking came from. Fuck the black-hatted Hasidim strolling up and down 47th Street in their dirty gabardine with their dandruff selling South African apartheid diamonds. Fuck the Wall Street brokers. Self-styled masters of the universe. Michael Douglas-Gordon Gekko wannabe motherfuckers figuring out new ways to rob hardworking people blind. Send those Enron assholes to jail for fucking life. You think Bush and Cheney didn’t know about that shit? Give me a fucking break. Imclone. Adelphia. Worldcom. Fuck the Puerto Ricans. Twenty to a car, swelling up the welfare rolls. Worst fucking parade in the city. And don’t even get me started on the Dominicans ‘cause they make the Puerto Ricans look good. Fuck the Bensonhurst Italians with their pomaded hair, their nylon warm-up suits, their St. Anthony medallions, swinging their Jason Giambi Louisville Sluggers baseball bats trying to audition for “The Sopranos.” Fuck the Upper East Side wives with their Hermes scarves and their $50 Balducci artichoke. Overfed faces getting pulled and lifted and stretched all taut and shiny. You’re not fooling anybody, sweetheart. Fuck the Uptown brothers. They never pass the ball, they don’t want to play defense, they take five steps on every layup to the hoop, and then they want to turn around and blame everything on the white man. Slavery ended 137 years ago. Move the fuck on. Fuck the corrupt cops with their anus-violating plungers and their 41 shots, standing behind the blue wall of silence. You betray our trust! Fuck the priests who put their hands down some innocent child’s pants. Fuck the church that protects them, delivering us into evil. And while you’re at it, fuck J.C. He got off easy -- a day on the cross, a weekend in hell, and all the hallelujahs of the legioned angels for eternity. Try seven years in fucking Otisville, J. Fuck Osama bin Laden, Al Qaeda, and backward-ass cave-dwelling fundamentalist assholes everywhere. On the names of innocent thousands murdered, I pray you spend the rest of eternity with your 72 whores roasting in a jet fueled fire in hell. You towel-headed camel jockeys can kiss my royal Irish ass. Fuck Jacob Elinsky. Whining malcontent. Fuck Francis Xavier Slaughtery, my best friend, judging me while he stares at my girlfriend’s ass. Fuck Naturelle Riviera (sic). I gave her my trust, and she stabbed me in the back. Sold me up the river. Fucking bitch. Fuck my father with his endless grief, standing behind that bar, sipping on club soda, selling whiskey to firemen and cheering the Bronx Bombers. Fuck this whole city and everyone in it, from the row houses of Astoria to the penthouses on Park Avenue, from the projects in the Bronx to the lofts in Soho, from the tenements in Alphabet City to the brownstones in Park Slope to the split-levels in Staten Island, let an earthquake crumble it, let the fires rage, let it burn to fucking ash, and then let the waters rise and submerge this whole rat-infested place.
Monty: No. Fuck you, Montgomery Brogan. You had it all and you threw it away, you dumb fuck!

"Sr. Cobranza", de Las manos de Filippi

Va la versión de la Bersuit Vergarabat porque prefiero la original, pero no la puedo encontrar ni subir. En mi tierna adolescencia de veranos patagónicos escuchábamos una radio de Bariloche, FM Mascaró, que pasaba el tema de cortina del programa de noticias. La radio era un diamante en el barro, que terminó por disolverse allí, pero el brillo queda...



Voy a la cocina, luego al comedor,
miro la revista y el televisor,
me muevo para aquí, me muevo para allá.
Norma Plá a Cavallo lo tiene que matar.
Que me vienen con chorizo, pero ya va a llegar.
Que cocinen a la madre de Cavallo y al papá
y a los hijos, si es que tiene,
o a su amigo el presidente no le dejen ni los dientes.
Porque Menem, Menem, Menem se lo gana,
y no hablemos de pavadas si son todos traficantes
y sino el sistema qué... y sino el sistema qué... qué.
No me digan se mantiene con la plata de los pobres
eso sólo sirve para mantener algunos pocos.
Transan, venden
y es sólo una figurita el que esté de presidente
porque si estaba Alfonsín el que transa es otro gil.
Son todos narcos de los malos,
si te agarran con un gramo
después de que te la pusieron,
se viene la policía, de seguro que vas preso.
Y así sube la balanza, el precio también sube,
también sube la venganza.
Y ahora va, y ahora qué?

Son todos narcos y el presidente
es el tipo que mantenga más tranquila a nuestra gente,
llega plata del lavado,
mientras no salte la bronca, el norte no manda palos.

Ay ay ay, uy uy uy
Qué me dicen del dedito que le meten en Jujuy?
Ay ay ay, uy uy uy
Qué me dicen del dedito que le meten en Jujuy?

Es ese Perro, "El Santillan".
si no lo pueden voltear lo van a querer comprar,
con discursos, si no les sale,
son capaz de darle acciones a los grandes mercaderes.
Eso no importa, porque el Perro
va dejando otro perrito que le mete a este sistema
el dedito en el culito,
y cómo sangra y no es el culo,
sino el que sangra y se retuerce
es el gran culo de este mundo.
Adiós el muro stanilista, los demócratas de mierda
y los forros pacifistas.
Todos narcos, todos narcos, todos narcotraficantes,
te transmiten por cadena,
son de Caos, paranoiquean,
te persiguen si sos puto,
te persiguen si sos pobre,
te persiguen si fumás,
si tomás, si vendés,
si fumas, si compras
un pobre tonto para hacer para comer,
si tomás, vendés, comprás, fumás.
¡Y vayanse todos a la concha de su madre!
Y ahora qué?, qué nos queda?
Elección o reelección para mí es la misma mierda.
Hijos de puta en el Congreso,
hijos de puta en la Rosada
y en todos los ministerios.
van cayendo hijos de puta,
que te cagan a patadas...

En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino...

Ellos tienen el poder y lo van a perder...

En la selva se escuchan tiros
son las armas de los pobres,
son los gritos del latino.

Aforismos de E. E. Etchenique

La paciencia, espera. La virtud, observa. El pato, parpa.

El perro es perro. Y no lo sabe.

Mientras más sé, menos sé. No sé.

¡Ja! ¡Qué estúpida es la astucia!

Quiso ser eterno. Y fue técnico electricista.

La mentira se ríe de la verdad. Pero su risa es falsa.

No juzgar a los hombres por sus actos. Condenarlos.

El necio no sabrá apreciar ni el sabor de una flor ni el olor de una fruta.

El árbol se ríe del hacha. Así le va.

Si todos los hombres del mundo se tomaran de las manos...
¡Cuán larga sería esa fila!

Me descalcé en la oscuridad. Y pisé algo.

Piensa un minuto y serás justo. Piensa una hora y se te hará tarde.

Quieres vivir todos los días. Ya aburres.

¿Acaso el universo no es de todos? ¿Qué esperas para arrancar un tomate?

Se puede hacer una armadura con papel. Pero no te pelees.

El aire está en todas partes y nadie le dice nada.

Si un hombre es pobre de espíritu, sucio, ruin y maloliente, no valen por él ni estas líneas.

Si tu mejor amigo te incrusta un puñal en la espalda... desconfía de su amistad.

El fruto de la codicia es amargo. Pero no hay otra cosa.

El oído quisiera ver y el ojo, oír. ¿Quién los entiende?

(Roberto Fontanarrosa.)

"Mona Lisa encuentra a Buda" - Spencer Holst

Allá arriba, en el cielo, las cortinas ondularon, las cortinas ondularon, las cortinas ondularon y Mona Lisa entró por un extremo de una pequeña sala en la que colgaban muchas cortinas.
Allá arriba, en el cielo, las cortinas ondularon, ondularon, ondularon, y el Buda entró en la sala por el otro extremo.
Se sonrieron.

[De El idioma de los gatos, Ediciones de la Flor.]

¿se entiende?

Luzco en mis vestidos
rayitos de sol
semillas oscuras
en mi corazón.

(poemita intitulado "El Girasol", tomado de un libro de lectura de primer grado de la era peronista.)

versiones

La jalea está lista.

Qué le hace una lancha más al Tigre.

graffiti latinoamericano

No le crea a nadie, salga a caminar.

esa soy yo

You appeal to a small, select group of confused people.

para mamita

Why is it called tourist season if we can't shoot at them?